Obras completas II.pdf - la tertulia de la granja

“Obras completas II” de Rafael Barrett
“¡Oh! ven con el viejo Khayyam, y deja hablar a los sabios; una cosa es cierta, que la vida huye;
una cosa es cierta, que el sueño es mentira. La flor que ha florecido una vez, muere para
siempre.
“Yo mismo, de joven, frecuenté con ardor a doctores y a santos, escuché grandes argumentos
sobre esto y aquello; pero siempre salí por la puerta por donde había entrado.
“Vine a este universo sin saber por qué ni de dónde, como el agua que corre a pesar suyo; y me
voy, fuera de él, como el viento a lo largo del desierto -no sé a dónde-, soplando a su pesar.
“¿Qué?... Sin consultarme, lanzado aquí… ¿de dónde?... Y sin consultarme, arrojado de aquí…
¿a dónde? Ahoguemos en otra copa y en otra copa la memoria de esta insolencia.
“Mientras florece la rosa a orillas del río, bebe el rubí de la vendimia con el viejo Khayyam, y
cuando el Ángel se acerque, a ti, ofreciéndose tu más tenebrosa bebida, tómala y no tiembles.
“El dedo se mueve y escribe: y habiendo escrito se va; ni toda tu piedad, ni todo tu
entendimiento le moverán a cambiar media línea; ni todas tus lágrimas bastarán a borrar una
palabra.
“Y ese cuento invertido que llamamos cielo, bajo el cual, arrastrándonos, vivimos y morimos; no
levantes tus manos hacia él, pidiendo ayuda, porque, impotente, rueda como tú y yo…”
¿Versos inéditos de Leopardi, de Vigny?, interrogaran. No: versos de in tal Omar Khayyam, que
vivía en Khorasan, allá por el siglo XI.
Otra forma del pesimismo es la desconfianza y el desprecio de la mujer. El pesimista, trátese
que de la muerte o del amor, siente con penosísima vivacidad que no es sino un instrumento en
manos de alguien o de algo que no se digna dar explicaciones. La teoría que hace del
enamorado un juguete del genio de la especie (¿de la especie?; también las especies se
extinguen) surgió, como era de prever, en el cerebro de un pesimista: Schopenhauer. El
escéptico amoroso sufre doblemente, en su razón humillada y en su carne que se niega a
razonar… Oigan:
“Las palmeras que ondulan en la tempestad están envidiosas de su esbeltez, y las estrellas
están celosas de las dos estrellas que se encienden en el fondo del pozo cuando ella se inclina
para sacar agua. Su tez tiene el color del huevo de avestruz. Sus dientes son pétalos de jazmín
alineados. Su lengua es un pájaro en una jaula perfumada. Sus brazos han conservado el
reflejo de la primera aurora del mundo. Sus uñas son capullos de rosa, y las rosas de sus senos
hacen palidecer la púrpura del hidjab.
“Para crear a mí bien amada Dios agotó todos sus tesoros, y cuando pensó en hacer su
corazón no le quedaba más que un hueso de dátil.
“Cuando me entierren, rueguen a Leila que les entregue ese hueso de dátil, y siémbrenlo no
lejos de mi tumba: nacerá de él una palmera que me recordará la esbeltez de mi bien amada.
Pero si soy yo quien entierre a Leila, haré crecer un áloe no lejos de su tumba, para que las
espadas de esta planta le recuerden lo que me ha hecho sufrir”.
¡Ah! exclamaran: ¡Esto es Heine puro! No; es de un tal Ebn Tahar, que vivía en España, allá por
el siglo X, y cuyos Kacidas se acaban de encontrar en Tombuctú…
Las amargas aguas del mar no pueden corromperse. La poesía más amarga es la que más
dura.
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