Obras completas II.pdf - la tertulia de la granja

“Obras completas II” de Rafael Barrett
sobre el globo, paralela a nuestra especie, una fauna de autómatas, sin alma y hercúleos,
inmensos pedazos de nuestra lógica coagulada en el frío que nos rodea, hijos y servidores
ciegos que nos devorarán, sin saberlo, al primer ademán equivocado…
¿Qué son al lado de las suyas, nuestras fuerzas físicas? ¿Qué Sansón podrá tomarlos de la
garganta y voltearlos? Es por la inteligencia que nos será dable obrar sobre estos titanes
idiotas, en cuyo seno arderá un infierno útil, y se concentrarán las energías que nuestro cuerpo
mísero no puso al servicio de nuestra razón, inmensamente más vasta y más prodigiosa que él.
Las máquinas, que son ahora nuestro cuerpo social, condensan ya energías extremas; en los
laboratorios, donde fermentan las máquinas del porvenir, la química engendra sustancias
extranaturales, la física obtiene temperaturas -doscientos cincuenta grados bajo cero- casi tan
bajas como la del espacio infinito, y tan altas -cinco mil grados- como la del sol; mediante las
emanaciones del rádium se manejan “energías liberadas bajo la forma más concentrada que se
conoce”, según se expresa Ramsay, y se consigue dislocar edificios atómicos considerados
hasta la fecha como inmutables.
La gama de energías desarrollada por las máquinas y por los instrumentos desborda de cuanto
nos reveló nuestra burguesa existencia de mamíferos extraviados en un planeta de tercer
orden. Las máquinas, tentáculos de nuestra mente, han agujereado el muro de nuestra prisión
aparencial. Y he aquí el terror “metafísico” que nos sobrecoge a la idea de los siniestros
venideros, a la amenaza de los monstruos que nacerán en nuestros talleres; esos tentáculos del
otro lado del muro, cuelgan en la sombra; esas energías que acuden de los confines del
universo y se juntan en las entrañas de las máquinas son acaso la vanguardia del destino.
Acaso hemos roto el dique que nos aprisionaba y nos protegía. Acaso, en vez de libertarnos,
hemos libertado el negro oleaje de las cosas, y por la estrecha puerta de nuestras máquinas el
caos entrará y nos estrangulará. Sería tan bello desenlace, que ningún poeta reprocharía a la
humanidad haberlo apresurado.
SERVICIO DOMÉSTICO OFRECIDO
Esta sección, en los grandes diarios del Plata, me suele afligir más que la de policía. Hay males
agudos preferibles a los crónicos, y recibir o dar una puñalada no es a veces tan lamentable
como pasarse toda una vida fregando platos. América es mucho menos dura con los sirvientes
que Europa. Por aquí no abunda el tipo de la bonne à tout faire, la criada “para todo”, la humilde
bestia de carga, que pinta Zola en su Pot-Bouille. Sin embargo, observen que por cada anuncio
de servicio pedido se insertan dos de servicio ofrecido, abonados quizá penosamente. ¿Y qué
me dicen de la frase habitual de las agencias de colocaciones: “no se cobra comisión a los
patrones”? El que paga al intermediario es -claro está- el pobre. Al rico se le ahorran gastos
inútiles. Otros detalles nos confirmarían la inferioridad social del proletariado, en servidumbre
doméstica. Si los salarios mejoran, el oficio es siempre muy triste…
Y ante mis ojos desfilan, por orden alfabético, los que piden su pan a tantas humillaciones
secretas. Primero, las amas. “Amas gallegas, vascas, piamontesas, lombardas”… “Ama
primeriza”… “Con leche fresca”… “Con leche de dos meses, de cuatro, de seis”… “Ama
robusta”… “Ama robustísima”… Rara es la que no está provista de certificado médico. Y pienso
en el ganado femenino, en las ubres humanas a alquilar; pienso en la leche blanca cuya dulce
onda fluye en vano, buscando al niño ausente o dormido bajo tierra. Y luego los mucamos, la
“mucama para adentro, con cama”, el “mucamo sin bigote y con frac”, el mucamo “de color”, ¡la
perla de la serie! Un mucamo de color es una patente de elegancia. Tener un groom negro ¡qué
patente! En la Quinta Avenida, la mayor parte de los valets de pied son japoneses, y la señora
Howard Gould -¡una semidiosa!- exhibe a la entrada de su boudoir un etíope de talla
150