ANGEL PITOU

De pronto, en el momento en que Billot llegaba a los dos tercios del trayecto, el
tablón se ladeó: Billot extendió los brazos, cayó y desapareció en el agua del
foso.
Pitou lanzó un rugido y se precipitó tras él como un perro de Terranova detrás de
su amo.
Entonces se acercó otro hombre al tablón desde el que acababa de caer Billot, y,
sin vacilar un punto, echó a andar por él. Aquel hombre era Estanislao Maillard,
alguacil del Chátelet.
Cuando llegó encima del sitio en que Billot y Pitou se agitaban en el cieno, miró
un instante hacia abajo, y, conociendo que llegarían a la orilla sanos y salvos,
continuó su camino.
Medio minuto después llegó al otro lado del foso, y cogió el billete que le
presentaban en la punta de la espada.
Pero, en el momento en que todos formaban corro en derredor suyo para leerlo,
cayó desde las almenas una lluvia de balas, y resonó una espantosa detonación.
De todos los pechos salió un solo grito; pero uno de esos gritos que anuncian la
venganza de un pueblo.
—¡Confiad en los tiranos! —exclamó Gonchon.
Y, sin ocuparse ya en la capitulación, ni en la pólvora, ni en sí mismo, ni en los
prisioneros, sin pensar, sin desear ni pedir otra cosa más que venganza, el pueblo
se precipita en los patios de la Bastilla, no a cientos, sino a millares de hombres.
Lo que impedía a la muchedumbre entrar no eran ya las descargas de fusilería,
sino las puertas, por demasiado estrechas.
Al ruido de aquella detonación, los dos soldados que no se habían separado del
señor de Launay se arrojaron sobre él, mientras otro se apoderó de la mecha y la
pisoteó.
El gobernador sacó el estoque de su bastón y quiso atravesarse con él; pero se lo
rompieron.
Entonces comprendió que no podía hacer otra cosa sino esperar, y esperó.
Entró el pueblo, y los soldados le alargaron los brazos. La Bastilla fue tomada
por asalto, a viva fuerza, sin capitulación.
Hacía cien años que no era sólo la materia inerte lo que se encerraba en la
fortaleza real, sino el pensamiento. El pensamiento fue lo que abrió brecha en la
Bastilla, y el pueblo entró por ella.
En cuanto a la descarga hecha en medio del silencio y de la suspensión de
hostilidades; en cuanto a aquella agresión imprevista, impolítica, mortal, jamás se
ha sabido quién la mandó ni quién la llevó a cabo.
Hay momentos en que se pesa en la balanza del destino el porvenir de toda una
nación, y uno de los platillos sube más que el otro. Todos creen haber llegado al
fin apetecido. Pero, de pronto, una mano invisible deja caer en el otro platillo la
hoja de un puñal o el cañón de una pistola, y entonces todo cambia y no se oye
más que un grito: «¡Ay de los vencidos!»