ANGEL PITOU

maldiciones del anciano, como el cañón está cargado de pólvora y metralla, van a
matar cuanto se les opone. En este momento, hombres, mujeres, ancianos y niños
gritan libertad, emancipación. Contad todo lo que grita, señora; contad
ochocientas mil almas en París.
—Trescientos espartanos vencieron al ejército de Jerjes, señor de Charny.
—Sí; pero hoy vuestros trescientos espartanos son ochocientos mil, y sólo
cincuenta mil soldados componen el ejército de Jerjes.
La reina se levantó con los puños crispados y el rostro encendido de cólera y de
vergüenza.
—¡Oh! Verme precipitada del trono —exclamó—; muera yo destrozada por esos
quinientos mil parisienses; pero que no tenga el disgusto de oír hablar así a un
Charny, a un partidario mío.
—Si os hablo así, señora, es porque es indispensable, pues este Charny no tiene
en sus venas una gota de sangre que no sea digna de sus abuelos y que no os
pertenezca.
—Entonces que marche sobre París conmigo y moriremos juntos.
—Vergonzosamente; sin lucha posible —objetó el conde—. Ni siquiera
pelearemos: desapareceremos como filisteos o amalecitas. ¡Marchar sobre París!
Pero no sabéis una cosa, y es que, en el momento que entremos en París, las
casas se desplomarán sobre nosotros como las olas del mar Rojo sobre Faraón, y
dejaréis en Francia un nombre maldito, y vuestros hijos serán exterminados como
lobeznos.
—Pero ¿cómo debo caer, conde? —preguntó la reina con altivez—. Decídmelo.
—Como víctima —contestó Charny respetuosamente—, como caer una reina,
sonriendo y perdonando a los que la hieren. ¡Ah! Si dispusierais de quinientos
mil hombres como yo, os diría: «Partamos, partamos esta noche, ahora mismo, y
mañana reinaréis en las Tullerías; mañana habréis reconquistado vuestro reino».
—Es decir, que ¿habéis desesperado, vos, en quien yo había cifrado mi última
esperanza?
—Sí: he desesperado porque toda Francia piensa como París; porque vuestro
ejército, aunque venciera en París, sería deshecho en Lyon, Rouen, Lille,
Strasburgo, Nantes y otras cien ciudades devoradoras. ¡Ea! ¡Animo, señora!
Quédese la espada en la vaina.
—Y ¿para eso he congregado en torno mío tantos hombres valientes? ¿Para eso
les he inspirado denuedo?
—Si no es ése vuestro parecer, mandad, y esta misma noche marcharemos sobre
París. Mandad.
Había tanta abnegación en esta oferta del conde que atemorizó a la reina más que
si hubiera sido una negativa. Se dejó caer desesperada en un sofá, donde luchó
largo tiempo con su orgullo.
Por fin, levantando la cabeza, dijo: —Conde: ¿deseáis que permanezca inactiva?
—Así tengo el honor de aconsejárselo a Vuestra Majestad.
—Pues se hará. Volved.
—¡Ah, señora! ¿Os he enojado? —preguntó el conde con una tristeza
impregnada de indecible amor.
—No: dadme la mano.