ANGEL PITOU

Hacia la una de la madrugada entró en su casa con la primera presa, y esperaba
obtener otra durante el resto del día.
Se acostó, conservando en sí un resto tan amargo de aquel dolor que la víspera
fatigó tanto sus piernas que no pudo dormir más de seis horas seguidas sobre
aquel mísero colchón que el mismo propietario llamaba galleta.
Pitou durmió desde la una hasta las siete de la mañana, y el sol le sorprendió
durmiendo, con la ventana abierta. Por aquella ventana, treinta o cuarenta
vecinos de Haramont miraban cómo dormía.
Despertó lo mismo que Turena sobre su cureña, sonrió a sus compatriotas y
preguntóles graciosamente por qué iban a visitarle tan de mañana y en tan
considerable número.
Uno de ellos tomó la palabra, y reproduciremos fielmente el diálogo que medió
entre los dos: era un leñador llamado Claudio Tellier.
—Ángel Pitou —dijo—, hemos reflexionado toda la noche: los ciudadanos
deben, en efecto, como nos dijistes ayer, armarse para la libertad.
—Sí lo he dicho —replicó Pitou, con un tono firme que indicaba que estaba
dispuesto a sostener sus palabras.
—Mas para armarnos nos falta lo principal.
—¿El qué?
—Armas.
—¡Ah! Es cierto —dijo Pitou.
—Sin embargo, hemos reflexionado lo suficiente para no perder el tiempo, y nos
armaremos a toda costa.
—Cuando yo me marché —dijo Pitou— había cinco armas de fuego en
Haramont, tres fusiles de ordenanza, una escopeta de un tiro y otra de dos.
—Pues ahora solamente hay cuatro —repuso el orador—, Porque una escopeta se
inutilizó de puro vieja hace un mes.
—Era la de Desirée Maniquet —dijo Pitou.
—Sí, y por cierto que se me llevó dos dedos al reventar —dijo Maniqueta,
elevando sobre la cabeza su mano mutilada—, y como el accidente me ocurrió en
las tierras de ese aristócrata, de ese que llaman señor de Longpré, los aristócratas
me pagarán el daño.
Pitou inclinó la cabeza en señal de que aprobaba aquella justa venganza.
—Tenemos, pues, cuatro armas de fuego solamente —continuó Claudio Tellier.
—Pues bien: con eso se pueden armar ya cinco hombres —dijo Pitou.
—¿Cómo?
—Sí: el quinto llevará una pica, como se hace en París: por cada cuatro hombres
armados de fusiles, siempre hay uno que tan sólo lleva una pica, y esto es muy
cómodo, porque así se pueden llevar las cabezas cortadas.
—¡Oh, oh! —dijo una voz alegremente—. Debe esperarle que nosotros no
cortaremos cabezas.
—No —dijo gravemente Pitou—. Con tal que sepamos despreciar el oro de los
señores Pitt, padre e hijo. Pero volvamos a las armas de fuego, sin salir de la
cuestión, como dice el señor Bailly. ¿Cuántos hombres hay en Haramont capaces
de empuñar las armas? ¿Os habéis contado?
—Sí.