ANGEL PITOU

Los otros, que le habían quitado la corbata, rasgándole la ropa, le pasaron una
cuerda al cuello.
Y algunos, en fin, subidos en el reverbero, bajaban aquella cuerda para que sus
compañeros la colocasen en el cuello del ex ministro.
Durante un momento se elevó a Foulon a fuerza de brazos, y mostráronle así a la
multitud, con la cuerda puesta y las manos atadas a la espalda.
Después, cuando la muchedumbre hubo contemplado bien al paciente y
aplaudido con frenesí, se hizo una señal, y Foulon, pálido y cubierto de sangre,
fue izado a la altura del brazo de hierro del farol en medio de una silba más
terrible que la muerte.
Todos aquellos que aún no habían podido ver nada, divisaron entonces al
enemigo público cerniéndose sobre la multitud.
Nuevos gritos resonaron; pero esta vez contra los verdugos. ¿Había de morir tan
pronto Foulon?
Los verdugos se encogieron de hombros, limitándose a mostrar la cuerda.
Esta última era vieja, y se podía ver cómo se deshilachaba poco a poco. Los
desesperados movimientos de Foulon en su agonía acabaron de romper el hilo
que la sujetaba; al fin se rompió, y Foulon, casi estrangulado, cayó en el suelo.
Este no era más que el prólogo del suplicio; la víctima había penetrado tan sólo
en el vestíbulo de la muerte.
Todos se precipitaron hacia el paciente, pero estaban tranquilos porque no podía
huir, pues al caer acababa de romperse una pierna por debajo de la rodilla.
Y, sin embargo, oyéronse algunas imprecaciones, ininteligibles y calumniosas: se
acusaba a los ejecutores, calificándolos de torpes a ellos, tan ingeniosos por el
contrario; a ellos, que habían elegido la cuerda vieja y gastada con la esperanza
de que se rompiese.
Esperanza que se había realizado, como se acaba de ver.
Se hizo un nudo en la cuerda, y la pasaron otra vez por el cuello del desgraciado,
que, medio muerto, la mirada vaga y la voz ronca, buscaba a su alrededor, en
aquella ciudad que se llama centro del universo civilizado, para ver si alguna de
las bayonetas de aquel rey de quien había sido ministro, y que poseía cien mil,
abriría brecha en aquella horda de caníbales.
Pero en torno suyo no había más que odio, el insulto y la muerte.
—¡Matadme al menos, sin hacerme sufrir tan atrozmente! —gritó Foulon,
desesperado.
—¡Hola! Y ¿por qué abreviaríamos tu suplicio a ti, que tanto has hecho durar el
nuestro?
—Y además —dijo otro—, aún no has tenido tiempo de digerir las ortigas.
—¡Esperad, esperad! —gritó un tercero—. Ahora le traerán a su yerno Berthier,
que aún queda sitio en el reverbero de enfrente.
—Ya veremos qué muecas hacen el suegro y el yerno —añadió otro.
—¡Rematadme, rematadme! —gritaba el desgraciado.
Durante este tiempo, Bailly y Lafayette rogaban, suplicaban y gritaban, tratando
de penetrar en aquella multitud; pero de repente Foulon se eleva otra vez en la
extremidad de la cuerda, que de nuevo se rompe; y las súplicas de Bailly y de su