ANGEL PITOU

Lambescq hizo una reverencia de modo que parecía pedir perdón a la vez por
presentarse con las botas sucias, el traje lleno de polvo y el sable torcido en
términos que no había podido entrar enteramente en la vaina.
—¿Qué hay, señor de Lambescq? —preguntó la reina—. ¿Llegáis de París?
—Sí, señora.
—¿Qué hace el pueblo?
—Mata y quema.
—¿Por locura o por odio?
—Por ferocidad.
Quedóse la reina maditabunda como si estuviera dispuesta a participar de la
opinión de su interlocutor acerca del pueblo, y luego, meneando la cabeza, dijo:
—No, príncipe: el pueblo no es feroz, al menos sin motivo. No me ocultéis nada.
¿Es delirio? ¿Es odio?
—Pues bien, señora: creo que es un odio llevado hasta el delirio.
—¿Odio a quién? Veo que volvéis a vacilar; pues os prevengo que si narráis de
ese modo, en lugar de tomar informes de vos, como lo hago, enviaré uno de mis
palafreneros a París; le bastará una hora para ir, otra para enterarse y otra para
volver, y dentro de tres horas ese hombre me contará todos los acontecimientos,
tan lisa y llanamente como un heraldo de Homero. Dreux-Brézé se acercó
sonriendo.
—Señora —dijo—, ¿qué os importa el odio del pueblo? El pueblo puede
aborrecer a quien quiera que sea, excepto a su reina.
María Antonieta ni siquiera se dio por entendida de la lisonja.
—Vamos, vamos, príncipe —dijo al señor de Lambescq—, hablad.
—Pues bien, sí, señora: el pueblo obra movido por el odio.
—¿A mí?
—A todo lo que le domina.
—Enhorabuena: eso es decir la verdad —contestó resueltamente la reina.
—Señora, soy soldado —dijo el príncipe.
—Pues hablad como soldado. Decidme: ¿qué se debe hacer?
—Nada.
—¿Cómo nada? —exclamó la reina aprovechando el murmullo excitado por esta
palabra en aquella reunión de cortesanos, de casacas bordadas y espadas de oro—
. ¡Nada! ¿Y vos, príncipe lorenés, venís a decir eso a la reina de Francia en el
momento en que el pueblo mata y quema, según confesáis? ¡Decís que no se
debe hacer nada! Un nuevo murmullo, pero esta vez de aprobación, acogió las
palabras de María Antonieta.
Volvió ésta la cabeza, recorrió con la vista todo el círculo que la rodeaba, y entre
todos aquellos ojos centelleantes buscó los que despedían más llamas, creyendo
leer en ellos más fidelidad.
—¡Nada! —repuso el príncipe—. Porque si dejamos al parisiense que se calme,
se calmará, de seguro. No es belicoso sino cuando se le exaspera. ¿A qué
concederle los honores de una lucha y correr los azares de un combate?
Mantengámonos quietos y dentro de tres días ya no habrá nada en París.
—Pero ¿y la Bastilla?