ANGEL PITOU

A eso de las cinco y media de la mañana, los habitantes del palacio se
estremecieron en medio de su plácido sueño.
Acababa de resonar un tiro en el patio de Mármol.
Quinientos o seiscientos hombres se habían presentado de pronto en la verja, y,
excitándose y animándose, empujábanse unos a otros y acababan de escalar la
verja, mientras que algunos la forzaban.
Entonces fue cuando el tiro del centinela dio la señal de alarma. Uno de los
sitiadores había caído muerto; su cadáver estaba tendido en tierra.
Aquel tiro ha cruzado por el grupo de los saqueadores, que buscan, unos, la plata
del palacio, y otros, tal vez, hasta la corona del rey.
Cortado como por un poderoso hachazo, el grupo se divide en dos.
Uno de ellos se dirige hacia la habitación de la reina; el otro sube hacia la capilla,
es decir, en dirección a los aposentos del rey.
Sigamos primeramente a este último.
¿Habéis visto cómo sube la ola en las grandes mareas? Pues bien: la ola popular
se le parece, con la diferencia de que avanza siempre, sin retroceder.
Toda la guardia del rey se compone, en aquel momento, del centinela, que guarda
la puerta, y de un oficial que sale precipitadamente de las antecámaras, armado
de una alabarda, arrancada de manos del suizo, espantado.
—¡Quién vive! —grita el centinela—. ¡Quién vive!
Y como no recibe contestación, y la oleada sube siempre, grita por tercera vez:
—¡Quién vive!
Y se echa el fusil a la cara.
El oficial comprende lo que resultará si se oye el ruido de una detonación en las
habitaciones. Aparta el fusil, precipítase al encuentro de los sitiadores, e
intercepta el paso de la escalera con su alabarda.
—¡Señores, señores! —grita—. ¿Qué deseáis? ¿Qué pedís?
—Nada, nada —contestan algunas voces, con tono burlón—. ¡Vamos! Dejadnos
pasar, que somos buenos amigos del rey.
—¡Sois buenos amigos de Su Majestad, y le traéis la guerra!
Esta vez no hubo más contestación que una carcajada siniestra.
Un hombre coge el mango de la alabarda, que el oficial no quiere soltar, y, para
obligarle, el hombre le muerde la mano.
El oficial arranca la alabarda de la diestra de su enemigo y, con el mango, de
encina, descarga tan furioso golpe sobre la cabeza de su contrincante, que le parte
el cráneo; pero la violencia ha sido tal, que el arma queda dividida en dos.
Entonces el oficial tiene dos armas en vez de una: un palo y un puñal.
Con el palo hace el molinete, y con el puñal hiere. Entretanto el centinela abre la
puerta de la antecámara y pide auxilio.
Cinco o seis guardias salen al punto. —¡Señores, señores! —dice el centinela—
. ¡Auxilio al señor de Charny, auxilio!
Los sables, desenvainados, brillan un momento a la luz de la lámpara que arde en
lo alto de la escalera, y a derecha e izquierda de Charny descargan furiosos
golpes sobre los sitiadores.