ANGEL PITOU

hacer durar vuestras venganzas. Veamos, decidme cuál es el objeto de vuestro
cambio.
—Señora, me habéis censurado hace un momento por amar demasiado mi patria.
—Nunca se puede amarla demasiado, caballero, y solamente se trata de saber
cómo se la ama. Yo adoro la mía —Gilberto sonrió—. ¡Oh! No hagáis una falsa
interpretación, caballero: mi patria es Francia, y yo la he adoptado. Alemana por
la sangre, soy francesa por el corazón, y amo a Francia por el rey, por el respeto
debido a Dios, que nos ha consagrado. Decid vos ahora.
—¿Yo, señora?
—Sí, vos. Confesad que no pensáis lo mismo: vos amáis la Francia pura y
simplemente por lo que es en sí.
—Señora —contestó Gilberto inclinándose—, sería una falta de respeto a vuestra
Majestad no hablar con franqueza.
—¡Oh! —exclamó María Antonieta—. Espantosa época aquella en que las
personas que pretenden ser honradas aíslan dos cosas que no se han separado
nunca, dos principios que siempre marcharon juntos: Francia y su rey. Pero ¿no
tenéis una tragedia de uno de vuestros poetas en que se pregunta a una reina
abandonada del todo: ¿qué os queda? A lo cual contesta ella: «¡A mí! Yo soy
como Medea; descanso, y ya veremos».
Y pasó por delante de Gilberto con expresión de enojo, dejándole poseído de
asombro.
Acababa de levantar ante él, por el soplo de su cólera, una punta de aquel velo
tras el cual se elaboraba toda la obra de la contrarrevolución.
—¡Vamos! —se dijo Gilberto al entrar en la habitación de Luis XVI—. La reina
medita un proyecto.
—¡Vamos! —se dijo la reina al entrar en su aposento—. Decididamente no se
puede hacer nada con ese hombre: tiene la fuerza y carece de la abnegación.
¡Pobres príncipes! Para ellos la palabra abnegación es sinónimo de la palabra
servilismo.