ANGEL PITOU

Pitou se encargó de lo demás.
Se pasó por el parque para no cruzar la ciudad, a fin de evitar el escándalo, y
porque, además, era el camino más corto.
Este camino ofrecía también la ventaja de evitar toda probabilidad de un
encuentro de los tres oficiales con partidarios de ideas contrarias a las suyas.
Pitou no temía la lucha, y el fusil que había elegido para el caso de que la
hubiese, daría fe de su valor; pero Pitou era ya hombre de reflexión, y desde que
pensaba había notado que, si un fusil era buen expediente para la defensa de un
hombre, muchos podrían ser cosa perjudicial.
Nuestros tres héroes, cargados con aquellos despojos ópimos, atravesaron el
parque a la carrera, llegando después a una encrucijada, donde se proponían
detenerse. Agobiados por una gloriosa fatiga, y sudando a mares, llevaron a casa
de Pitou el precioso depósito que la patria acababa de confiarles, tal vez un poco
ciegamente.
Hubo reunión de la guardia nacional aquella misma noche, y el comandante Pitou
entregó un fusil a cada soldado, diciéndoles, como las madres espartanas a sus
hijos, refiriéndose al escudo:
—«Con él o debajo de él.»
Entonces hubo en aquel pequeño distrito, así transformado por el genio de Pitou,
una efervescencia semejante a la del hormiguero en día de terremoto.
La alegría de poseer un fusil entre aquellos hombres, cazadores furtivos por
excelencia, a quienes la opresión de los guardas hacía enloquecer por la caza, fue
tanta que consideraron a Pitou como un dios de la tierra.
Se olvidaron sus largas piernas y descomunales brazos, sus abultadas rodillas, su
enorme cabeza y hasta sus grotescos antecedentes, y fue, y siguió siendo, el
genio tutelar del país durante todo el tiempo que el rubio Febo estuvo visitando a
la bella Anfitrite.
El día siguiente fue empleado por los entusiastas en manejar y limpiar las armas
como inteligentes: los unos, contentos al ver que la batería se hallaba en buen
estado; los otros, pensando en reparar la desigualdad de la suerte si les habían
dado un arma de calidad inferior.
Dorante este tiempo, Pitou, retirado en su aposento, como el gran Agamenón en
su tienda, pensaba, fatigándose el cerebro; mientras que sus hombres se
desollaban las manos limpiando sus fusiles.
—¿En qué pensaba Pitou? —se preguntará el lector a quien le sea simpático
aquel genio naciente.
Pitou, convertido en pastor de los pueblos, pensaba en la nulidad de las grandezas
de este mundo.
En efecto, había llegado el instante en que, de todo aquel edificio apenas elevado,
nada iba a quedar en pie.
Los fusiles se habían entregado la víspera, empleándose el día siguiente en
ponerlos en orden; mañana sería necesario enseñar el ejercicio a sus soldados, y
Pitou no conocía la primera voz de mando de la carga en doce tiempos.
Pitou había cargado siempre su fusil sin contarlos y como había podido.
En cuanto a la maniobra, se hallaba en peor caso.