ANGEL PITOU

—Digo, pues —continuó el rey—, que, no teniendo nada por qué inculpar al
señor, por castigar, sin duda, a otra persona, ha recaído el castigo sobre un
inocente. Eso está mal hecho, condesa.
—¡Señor! —dijo Andrea.
—|Oh! —dijo el rey, que tenía ya miedo de indisponerse con la favorita de su
esposa—. Sé que no tenéis mal corazón, y que, si habéis perseguido a alguien
con vuestro odio, es porque lo habrá merecido; pero ya comprenderéis que en lo
sucesivo no debe repetirse semejante equivocación.
Volviéndose enseguida a Gilberto, añadió:
—¿Qué queréis, doctor? Es culpa de los tiempos más bien que de los hombres.
Hemos nacido en la corrupción, y en ella moriremos; pero, al menos, se debe
mejorar el porvenir para la posteridad, y espero que nos ayudaréis en esta obra.
Y Luis XVI se detuvo, creyendo haber dicho lo suficiente para dejar satisfechas a
las dos partes.
¡Pobre rey! Si hubiera pronunciado semejante frase en la Asamblea Nacional, no
tan solo le habrían aplaudido, sino que al día siguiente la hubiera visto
reproducida en todos los periódicos de la corte.
Pero aquel auditorio compuesto de dos enemigos encarnizados gustó poco de su
conciliadora filosofía.
—Con permiso de vuestra Majestad —dijo Gilberto—, rogaré a esta señora que
repita lo que ha dicho, esto es, que no me conoce.
—Condesa —dijo el rey, ¿queréis hacer lo que pide el doctor?
—No conozco al doctor Gilberto —repitió Andrea con voz firme.
—Pero ¿conocéis a otro Gilberto, cuyo crimen se me ha imputado?
—Sí —contestó Andrea—; le conozco y le tengo por un infame.
—Señor —dijo Gilberto—, no me corresponde interrogar a la condesa; pero
dignaos preguntarle lo que ese hombre infame ha hecho.
—Condesa, no podéis negaros a tan justa petición.
—¿Lo que ha hecho? —respondió Andrea—. La reina debe saberlo, toda vez
que ha autorizado con su firma la carta en que yo pedía su prisión.
—Es que no basta que la reina lo sepa —objetó Luis XVI—, convendría que yo
también lo supiese. La reina es la reina; pero yo soy el rey.
—Pues bien, señor: el Gilberto de la orden de prisión es un hombre que cometió
un crimen horrible hace dieciséis años.
—Dígnese Vuestra Majestad preguntarle a la señora condesa qué edad tendrá
hoy ese hombre.
El rey repitió la pregunta.
—De treinta a treinta y dos años —contestó Andrea.
—Señor —dijo Gilberto—: si se cometió el crimen hace dieciséis años, no lo
cometió un hombre, sino un niño; y si desde entonces el hombre ha deplorado el
crimen del niño, ¿no era acreedor a alguna indulgencia?
—Pero ¿es que conocéis al Gilberto de que se trata? —preguntó el rey.
—Lo conozco —respondió Gilberto.
—Y ¿no ha cometido más falta que la de su juventud?
—Creo que desde que cometió, no diré esa falta, porque soy menos indulgente
que vos, sino ese crimen, nadie en el mundo tiene nada por qué vituperarle.