ANGEL PITOU

casacón verde y de sus zapatos enrojecidos, sacó el folleto de la faltriquera y
comenzó a leer.
No nos atreveríamos a decir que los principios de esta lectura terminaron sin que
los ojos de Pitou se apartasen de vez en cuando del libro, para mirar a la ventana;
pero como ésta no presentaba ningún busto de joven en su marco de capuchinas y
enredaderas, los ojos de Pitou acabaron por fijarse invariablemente en el libro.
Pero también es verdad que, como su mano se descuidaba en volver las hojas, y
que, cuando más profunda era su atención, menos se movía su mano, se podía
creer que su pensamiento estaba en otra parte y que meditaba en vez de leer. De
improviso, parecióle a Pitou que una sombra se proyectaba sobre las páginas del
folleto, iluminadas hasta entonces por el sol matinal; esta sombra, demasiado
densa para ser la de una nube, no podía producirse, pues, sino por un cuerpo
opaco; y como hay cuerpos opacos encantadores que agrada mucho mirar, Pitou
se volvió vivamente para ver cuál era el que le interceptaba el paso de los rayos
del sol.
Pitou se había engañado: era, efectivamente, un cuerpo opaco el que le robaba,
aquella parte de luz y de calor que Diógenes reclamaba de Alejandro; pero aquel
cuerpo opaco, en vez de ser encantador, presentaba, por el contrario, un aspecto
bastante desagradable.
Era el de un hombre de cuarenta y cinco años, más alto y más delgado aún que
Pitou, vistiendo un traje casi tan raído como el suyo, y que, inclinando la cabeza
sobre el hombro del joven, parecía leer con tanta curiosidad, como profunda era
la distracción de Pitou.
Ángel quedó muy asombrado: en los labios del hombre negro se deslizó una
sonrisa, y dejando ver una boca en la cual no quedaban más que cuatro dientes,
dos arriba y dos abajo, que se cruzaban como los colmillos de un jabalí, murmuró
con voz gangosa:
—Edición americana, en octavo: «De la Independencia del hombre y de la
Libertad de las Naciones». — Boston, año 1788.
A medida que el hombre negro hablaba, Pitou abría los ojos con un asombro
progresivo; de modo que, cuando aquel hombre dejó de hablar, los ojos de Pitou
habían alcanzado el mayor desarrollo posible.
—Boston, mil setecientos ochenta y ocho; eso es, caballero —repitió el joven.
—Es el tratado del doctor Gilberto —dijo el hombre negro.
—Sí, señor —contestó Pitou cortésmente.
Y se levantó, porque había oído decir siempre que era de poca educación hablar
sentado a un superior, y en el pensamiento de Pitou, candido aún, todo hombre
tenía derecho para reclamar superioridad sobre él.
Pero, al levantarse, Pitou vio alguna cosa sonrosada y movible hacia la ventana:
era la señorita Catalina, que le hacía señas singulares, mirándole de una manera
extraña.
—Caballero —dijo el hombre negro, que teniendo la espalda vuelta a la ventana
no había podido ver lo que sucedía, sin que sea indiscreción ¿se puede saber a
quién pertenece este libro?
Y señalaba con el dedo, pero sin tocar, el folleto que Pitou tenía entre las manos.