ANGEL PITOU

—Traducid la frase en latín, y veréis qué enorme solecismo os dará el verbo
puesto en imperfecto.
—¡Pitou, Pitou! —exclamó el abate creyendo entrever algo de sobrenatural en
semejante erudición. ¿Quién es el demonio que te inspira todos esos ataques
contra un anciano y contra la Iglesia?
—Pero señor abate —replicó Pitou, algo conmovido del acento de verdadera
desesperación con que se habían pronunciado estas palabras—, advertid que no
es el demonio quien me inspira, y que yo no os ataco; pero me tratáis siempre
cómo a un estúpido, olvidando que todos los hombres son iguales.
El abate se irritó de nuevo.
—¡No toleraré nunca —dijo— que se profieran delante de mí semejantes
blasfemias! ¡Tú, tú igual a un hombre que Dios y el trabajo, han necesitado
sesenta años para formar! ¡Jamás, jamás!
—¡Pardiez! Preguntádselo al señor de Lafayette, que ha proclamado los derechos
del hombre.
—¡Sí: cita como autoridad a ese mal súbdito del rey, a la tea de todas las
discordias, al traidor!
—¡Oh! —exclamó Pitou, escandalizado—. ¡El señor de Lafayette mal súbdito
del rey! ¡El señor de Lafayette tea de la discordia y traidor! ¡Vos sois quien
blasfema, señor abate! ¿Habéis vivido en una caja desde hace tres meses?
¿Ignoráis que ese mal súbdito del rey es el único que le sirve, y que esa tea de
discordia es la prenda de la paz pública? ¿No sabéis que ese traidor es el mejor
de los franceses?
—¡Oh! —exclamó el abate—.¡Jamás hubiera creído yo que la autoridad real
descendiese hasta el punto de que un trasto de esta especie (y señalaba a Pitou)
invocara el nombre de Lafayette, como en otro tiempo se invocaba el de
Arístides o de Focion!
—No es poca fortuna que el pueblo no os oiga, señor abate —dijo
imprudentemente Pitou.
—¡Ah! —exclamó el abate, triunfante—. He aquí que, al fin, te descubres y
amenazas. ¡El pueblo, sí, el pueblo! ¡Aquel que asesinó cobardemente a los
oficiales del rey! ¡Aquel que registró en las entrañas de sus víctimas! Sí, el
pueblo del señor de Lafayette; el pueblo del señor Bailly; el pueblo del señor
Pitou. Pues bien: ¿por qué no me denuncias ahora mismo a los revolucionarios de
Villers-Cotterets? ¿Por qué no me arrastras por el Pleux? ¿Por qué no te
remangas para colgarme del reverbero? ¡Vamos, Pitou: macte animo, Pitou!
¡Sursum, sursum, Pitou! Vamos, vamos: ¿dónde está la cuerda? ¿Dónde la
horca? Ya tenemos aquí al verdugo: Macte animo, generóse Pitoue.
—Sic itur ad astra! —continuó Pitou entre dientes, con la simple intención de
terminar el verso, y sin echar de ver que acababa de pronunciar un equívoco
sangriento.
Pero forzoso le fue notarlo por la exasperación del abate.
—¡Ah, ah! —vociferó este último—. ¡Lo tomas así! ¡Ah! Conque ¿así es como
iré a los astros? ¡Ah! Conque ¿me destinas a la horca?
—Pero yo no he dicho eso —exclamó Pitou, comenzando a temer por el giro que
tomaba la discusión.