Estética - OUSE SABER!

52 Michol Fourm ilt - Ditos e Escritos
Tenho a impressão de que nessa relação da linguagem com
sua infinita repetição uma mudança se produziu no fim do século
XVIII - quase coincidindo com o mom ento em que a obra
de linguagem se tornou o que ela é agora para nós, ou seja, literatura.
É o momento (ou quase) em que Hölderlin percebeu até
a cegueira que ele não poderia mais falar a não ser no espaço
marcado pelo circuito dos deuses e que a linguagem não devia
mais senão ao seu próprio poder manter a m orte afastada.
Então se desenhou embaixo do céu essa abertura em direção à
qual nossa palavra não cessou de avançar.
Por muito tempo - desde a aparição dos deuses homéricos
até o afastamento do divino no fragmento de E m p é d o c le -, falar
para não morrer teve um sentido que nos é agora estranho. Falar
do herói ou em herói, querer fazer algo com o uma obra, falar
para que os outros falem dela ao infinito, falar para a “glória"
era avançar em direção e contra essa m orte que afirma a
linguagem; falar como os oradores sagrados para anunciar a
morte, para ameaçar os homens com este fim que ultrapassa
qualquer glória era também invocá-la e lhe prom eter uma imortalidade.
É, por outro lado, dizer que toda obra era feita para
terminar, para se calar em um silêncio no qual a Palavra infinita
iria retomar sua soberania. Na obra, a linguagem se protegia
da morte por essa palavra invisível, essa palavra de antes e depois
de todos os tempos dos quais ela se fazia apenas o reflexo
logo encerrado em si mesmo. O espelho ao infinito que toda linguagem
faz nascer assim que ela se insurge verticalmente contra
a morte, a obra não o tornava visível sem rechaçá-lo: ela colocava
o infinito fora dela mesma - infinito majestoso e real do
qual ela se fazia o espelho virtual, circular, rematado em uma
bela forma fechada.
Escrever, hoje, está infinitamente próxim o de sua origem.
Isto é, desse ruído inquietante que no fundo da linguagem
anuncia, logo que se abre um pouco o ouvido, aquilo contra o
que se resguarda e ao mesmo tempo a quem nos endereçamos.
Como o inseto de Kafka, a linguagem escuta agora no fundo da
sua toca esse ruído inevitável e crescente. Para se defender dele,
é preciso que ela lhe siga os movimentos, que se constitua seu
fiel inimigo, que só deixe entre eles a finura contraditória de um
tabique transparente e inquebrável. É preciso falar sem cessar,
por tanto tempo e tão forte quanto esse ruído infinito e ensurdecedor
- por mais tempo e mais forte para que, misturando sua