Assassin's Creed Submundo - Português

tipo “nem-pensem-em-não-abrir, aqui-é-a-polícia”, entraram e começaram a falar sobre
pessoas que urinam nas próprias calças.
O rosto de Aubrey estava mais vermelho do que nunca, mas a raiva havia conferido à
expressão de Abberline uma cor quase igual enquanto ele mirava homem por homem
com fúria. Até que seus olhos pousaram, por fim, no Fantasma.
– Você aí – vociferou. – Onde arrumou esses cortes?
– O Sr. Singh é um operário do canteiro, agente – intercedeu Cavanagh antes de O
Fantasma responder. – Receio que não fale inglês direito. Ele sofreu um acidente na vala
ontem à noite.
Cavanagh não se esforçou para ser gentil ou agradável com Abberline. Simplesmente
apresentou os fatos. Enquanto isso, fez sinal para o Outro Sr. Hardy, que se virou para
sair.
– Aonde pensa que vai? – gritou Abberline, postando-se na frente do Outro Sr.
Hardy.
– Ele vai aonde eu disser, ou aonde ele quiser, ou talvez até a delegacia, se ele quiser
falar com um sargento de lá... A menos que, é claro, o senhor planeje prendê-lo; nesse
caso, tenho certeza de que todos nós gostaríamos de ouvir sob qual acusação, e quais
evidências o senhor tem para sustentá-la.
Abberline gaguejou, ficou sem palavras. Não tinha ideia de como aquela situação iria
se desenrolar, mas de uma coisa tinha certeza: não imaginou que seria desse jeito.
– Bem, o senhor estava falando sobre gente que mija nas calças... – inquiriu Cavanagh
secamente. – Quem seriam essas pessoas mesmo?
– As que estão na extremidade de um nó corrediço – respondeu Abberline.
– Suicidas?
– Não só suicidas, não; vítimas de assassinato também. Onde quer que se encontre
uma pobre alma amarrada na ponta de um nó corrediço, também se vê algum efluente. O
intestino solta, entende. – Fez uma pausa de efeito. – A Sra. Waugh teve sorte de não ter
feito o número dois.
Seu olhar percorreu a sala: o indecifrável Cavanagh, o ardiloso Marchant, os três
torturadores, que pareciam estar se divertindo bastante, e... o indiano.
O olhar de Abberline deteve-se por mais tempo no indiano, e o policial podia jurar
ter visto algo nele, uma centelha de emoção, e não uma emoção barata, mas algo nobre.
Do tipo que Aubrey sempre dizia que conseguiria sentir se um dia aprendesse como.
Abberline tirou lentamente os olhos do indiano, dirigindo-os ao grandalhão, o
torturador com um dente de ouro.
– Você – disse. – Foi você, não foi? Você estava na casa.