Officium Veneris - Telecable

7 de Diciembre
S on
las diez de la mañana. Acabo de despertar solo en el estudio,
y he visto que hace un día espléndido, aunque hay algunas
nubes sobre la sierra. Joaquín duerme abajo en el dormitorio
grande; dentro de un rato bajaré a preparar el desayuno y le despertaré.
¿Qué ocurrió anoche? La cosa es larga de contar. Vayamos
por partes.
Llegaron todos a eso de las ocho. Joaquín, Rosa y Cristina.
Rosa es Rosa, una chiquilla preciosa que fue vecina mía en G.,
hace un montón de años. Le dije que no había cambiado nada, que
seguía preciosa, y no tuve que mentir. Es la pura verdad; es pintora,
y tiene como veinticinco años —luego me enteré de que son
veintisiete—, uno sesenta, cuerpo perfecto. Sigue risueña y simpática,
pero ha cogido un aire de mujer elegante que cuida cada detalle
mínimo de la forma como se presenta a los mortales,
—pendientes de diseño a juego con un precioso broche que recoge
una parte de su melena; todo con detalles en rojo que hacen contraste
con el pelo negro—. Desde el principio en la prehistoria nos
caímos bien. Cristina aparenta como treinta años —treinta y dos—
y es una de esas mujeres que nos dejan perplejos a primera vista.
Alta, rubia teñida, elegante. Sus hermosos ojos verdes —Ro sa los
tiene negros— expresan una bella inquietud; hacen adivinar una
mujer que siente intensamente lo que ve; una mujer que se puede
meter fácilmente dentro de nosotros; sin obstáculo hasta el centro
de nuestro corazón. Rosa y Cristina.
Les enseñé la casa, y nos sentamos a tomar una copa de
Oporto en la salita de arriba. El eje de la conversación eran Joaquín
y París. Veía a través de la ventana el cielo negro y despejado;
Venus y Marte a occidente, Júpiter, Saturno hacia oriente,
enviaban su pálida luz presididos por el cuarto creciente de la
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