El código Da Vinci - Colonial Tour and Travel

Dan Brown El código Da Vinci
añadió mirando con la frente arrugada la chaqueta que Langdon llevaba
hecha un ovillo entre sus brazos.
—No gracias, estoy bien.
—Claro que está bien. Síganme, por favor.
El mayordomo les guió por un lujoso vestíbulo de mármol hasta una
sala decorada con un gusto exquisito y tenuemente iluminada con lámparas
victorianas de pantallas rematadas en borlas. El aire olía a antiguo, a
aristocrático, a tabaco de pipa, a hojas de té, a jerez mezclado con el aroma
húmedo de la piedra. En la pared del fondo, entre dos relucientes armaduras
de cota de malla, había una tosca chimenea, lo bastante grande como para
asar un buey entero. El mayordomo se acercó a ella, encendió una cerilla y
la acercó a unos troncos dispuestos sobre leña menuda. El fuego no tardó en
arder.
Se incorporó y se alisó la chaqueta.
—El señor desea que se sientan como en casa —dijo, antes de
desaparecer.
Sophie no sabía en cuál de aquellas antigüedades sentarse. ¿En el
diván renacentista de terciopelo? ¿En el balancín con patas de águila? ¿En
uno de los dos bancos de piedra que parecían sacados de algún templo
bizantino?
Langdon sacó el criptex de la chaqueta, se fue hasta el diván y deslizó la
caja de palisandro por debajo, metiéndola bien para que no se viera. Acto
seguido sacudió la chaqueta y se la puso, pasándose las manos por las
solapas. Se sentó en aquella pieza de museo y sonrió a Sophie.
«Bueno, pues en el diván entonces», pensó, sentándose a su lado.
Al contemplar el fuego que ardía en la chimenea y sentir el agradable
calor que desprendía, tuvo la sensación de que a su abuelo le habría
encantado aquella estancia. De las paredes, forradas de madera, colgaban
pinturas de los viejos maestros franceses, y entre ellas reconoció una de
Poussin, uno de sus pintores favoritos. Desde la repisa de la chimenea, un
busto de Isis tallado en mármol observaba la sala.
Debajo de la diosa egipcia, y dentro del hueco del hogar, dos gárgolas de
piedra hacían las veces de morillos y abrían mucho las bocas revelando unas
gargantas huecas, amenazadoras. Las gárgolas siempre habían aterrorizado
a Sophie cuando era niña. Hasta que su abuelo la había curado de aquel
temor llevándola a los tejados de la catedral de Notre Dame un día de
tormenta.
—Princesa, mira estas tontas criaturas —le había dicho, señalándole
aquellas bocas que chorreaban agua—. ¿Oyes el ruido extraño que sale de
sus gargantas?
Sophie asintió, sin más remedio que esbozar una sonrisa ante aquel
sonido burbujeante.
—Están «gargoleando» —continuó su abuelo—. ¡Haciendo gárgaras! De
ahí es donde les viene su ridículo nombre.
Y Sophie ya no había vuelto a tenerles miedo nunca más.
Aquel recuerdo le clavó el aguijón de la tristeza al enfrentarla a la cruda
realidad de su asesinato. «El abuelo ya no está.» Visualizó el criptex bajo el
diván y se preguntó si Leigh Teabing sabría abrirlo. «O si deberíamos
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