El código Da Vinci - Colonial Tour and Travel

Dan Brown El código Da Vinci
comunicación empezaban a referirse al Opus como la «mafia de Dios», o el
«Culto idólatra a Cristo».
«Tememos aquello que no entendemos», pensó Aringarosa,
preguntándose si aquellos críticos tenían idea de cuántas vidas había hecho
más plenas la Obra. El grupo gozaba del apoyo y la bendición plena del
Vaticano. «El Opus Dei es una prelatura personal del Papa.»
Sin embargo, en los últimos tiempos, el Opus se había visto amenazado
por una fuerza infinitamente más poderosa que la de los medios... un
enemigo inesperado del que Aringarosa no tenía modo de esconderse. Hacía
cinco meses, el caleidoscopio del poder se había agitado y él aún se estaba
tambaleando por culpa de la sacudida.
—No son conscientes de la guerra que han iniciado —murmuró para
sus adentros, mirando la oscuridad que lo invadía todo al otro lado de la
ventanilla del avión.
Por un instante sus ojos captaron el reflejo de su propio rostro: oscuro y
alargado, dominado por una nariz chata y torcida, rota en una pelea en sus
tiempos de joven misionero en España. Ya casi no se fijaba en aquel defecto
físico. El mundo de Aringarosa era del espíritu, no de la carne.
Cuando el avión empezaba a sobrevolar las costas de Portugal, su
teléfono móvil empezó a vibrar. A pesar de la normativa aérea que prohibía el
uso de dispositivos electrónicos durante el vuelo, el obispo sabía que no
podía dejar de contestar aquella llamada. Sólo un hombre conocía aquel
número, el hombre que le había enviado aquel teléfono.
Excitado, Aringarosa respondió en voz baja.
—¿Sí?
—Silas ha encontrado la clave —dijo su interlocutor—. Está en París.
En la iglesia de Saint-Sulpice.
El obispo sonrió.
—Entonces estamos cerca.
—La podemos conseguir inmediatamente. Pero necesitamos su
influencia.
—Desde luego. Dígame qué tengo que hacer.
Cuando Aringarosa desconectó el teléfono, el corazón le latía con fuerza.
Volvió a contemplar la oscuridad de la noche, empequeñecido por la
magnitud de los acontecimientos que había puesto en marcha.
A casi mil kilómetros de allí, el albino Silas se encontraba frente a un
pequeño lavamanos lleno de agua, limpiándose la sangre de la espalda. Las
gotas se hundían en él y creaban formas. «Purifícame con hisopo, y seré
limpio», rezaba, recitando los Salmos. «Lávame, y seré más blanco que la
nieve.»
A Silas lo invadía una emoción y una impaciencia que no había sentido
desde su otra vida y que lo electrizaba. Durante los diez años anteriores
había seguido los preceptos de Camino, limpiando sus pecados...
reconstruyendo su vida... borrando toda la violencia de su pasado. Pero
aquella noche todo había vuelto a hacérsele presente. El odio que tanto se
había esforzado por enterrar había sido convocado de nuevo. Y le había
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