Hans Chanan Flörsheim - Hassia Judaica

Feldwege, und nach einer halben Stunde landeten wir in einem Café. Dort
erzählte uns der Wirt, dass wir ganz dicht an der französischen Grenze seien
und nur zwei Schritte genügten, um hinüberzugehen. Wir tranken inzwischen
Limonade und aßen noch etwas, denn der günstige Zeitpunkt, um die
Grenze zu überschreiten, war noch nicht gekommen. Auch konnten wir
nicht direkt hinüber, sondern mussten in einem Bogen gehen, um auf keine
deutsche Patrouille zu stoßen. Einmal, als wir gerade aufbrechen wollten,
kamen drei französische Grenzpolizisten mit den typischen Baskenmützen
auf dem Kopf ins Lokal, und wir mussten wieder warten, bis sie endlich
gingen. Inzwischen hatten wir verschiedene Päckchen Tabak gekauft, denn
damit konnte man, wie Willy sagte, in Frankreich gute Geschäfte machen.
Zu Fuß über die französische Grenze
Endlich marschierten wir los, von vielen Segenswünschen des Wirts begleitet,
denn wir waren nicht die ersten, die bei ihm vorbeikamen und die Willy
hinüberbrachte. Wir liefen wieder über einen Feldweg, mussten manchmal
über Gräben springen und Äcker überqueren. Mir war nicht so 100 Prozent
geheuer bei diesem Manöver, denn das ganze Gelände um uns herum war
so flach und offen, dass man schon von weitem gesehen werden konnte. Rie
konnte mit den vielen Taschen, die sie schleppte, nicht so schnell mitkommen,
und ich half ihr etwas beim Tragen. Wir alle steuerten immer noch
gerade über einen Acker auf ein Bauerngehöft zu. Als ich mich einmal
umsah, entdeckte ich etwas, das mir vor Schreck den Atem nahm: ganz in
der Ferne eine deutsche Uniform auf einem Rad. Ich machte Willy darauf
aufmerksam, und er sagte kein Wort.
An Weglaufen war nicht mehr zu denken. So marschierten wir dann
eben ganz ruhig weiter. Der Radfahrer hatte uns natürlich schon gesehen
und kam ganz gemütlich den Weg heruntergefahren und erwartete uns. Es
war einer vom Grenzschutz, ein Veteran in den Fünfzigern, schätzte ich, mit
einem biederen deutschen Gesicht. Das erste, was er sagte, war: „Papiers,
s´il vous plait!“ Willy sprach ihn gleich deutsch an und erklärte ihm die
Lage. „Na, dann kommt mal mit, ihr Holländer!“ Ich gab alles verloren.
Denn laut Papier befanden wir uns als Arbeiter der Firma Dickman auf dem
Marsch von Bordeaux im Südwesten von Frankreich nach Roubaix im
Norden. Wie leicht war es doch einfach diese Firma anzurufen, um sich von
der Echtheit der Papiere zu überzeugen!
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