Autor: Tilmann P - Schorsch Kamerun

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Zu Haus auf meinem Schreibtisch steht seit einigen Wochen eine Fotografie der Plastik
des kriegsblinden Bildhauers Jakob Schmitt, die ich nun heute in Empfang nehmen darf.
In einer kühnen, eigenwilligen Gestaltung stellt sie den Kopf eines lauschenden, eines
hörenden Menschen dar, der, die Hand an der Ohrmuschel, einen Klang, einen Ton,
einen fernen Ruf erwartet. Diese schöne ... nein, ich muß sagen, diese erschütternde
Bezüglichkeit, mit der hier ein kriegsblinder Künstler nicht nur ein Bildnis des Hörers am
Rundfunk, sondern überhaupt ein Bild des Menschen unserer Gegenwart formte, ist für
mich bestürzend und zugleich eine Mahnung. Denn erwarten wir nicht alle einen Ruf, eine
tröstende Botschaft von irgendwoher? Und haben wir nicht alle schon in erschreckendem
Maße die Fähigkeit des Hörens, des Zuhörenkönnens verloren? Nicht nur als
Rundfunkhörer, auch im persönlichen Gespräch, in der Diskussion, in der
Auseinandersetzung? Wer hört noch den anderen, den Nächsten? Seine Not, sein Leid,
seinen Hilferuf? Wo ist noch die stille, die zugeneigte Kunst des Hörens? Alles überschreit
sich, die größte Stimmentfaltung siegt, die Pauke überdröhnt das Glissando der Geigen.
Weiß Gott, unsere Zeit mit ihren unbarmherzigen merkantilen Forderungen, dem
substanzraubenden Existenzkampf, der kein Ausruhen mehr zuläßt, dem täglichen
Bombardement von Richtungsweisern, Schlagzeilen, Losungen, dem großen Tam-Tam
der Reklame, mit denen unser Trommelfell, zumindest in den Großstädten, unaufhörlich
strapaziert wird – diese Zeit ist im Begriff, aus unseren Ohren bald nur noch auf grobe
Reize reagierende Lautstärken-Empfänger zu machen. Und lassen Sie mich bitte auch
das aussprechen, auch wenn es aus dem Mund gerade eines Rundfunkmannes
ketzerisch klingt: birgt nicht auch die mechanische Apparatur des Radios die Gefahr, daß
die Menschen eines Tages immer mehr die Fähigkeit des Hörens, ich meine jetzt die
Wahrnehmung differenzierter Töne, verlieren? Das gilt für das gesprochene Wort wie für
die Musik.
Ich besuchte neulich am Berliner Stadtrand eine kleine Wohnsiedlung. Zwanzig oder
dreißig Wohnungen dicht an dicht, und in jeder ein Lautsprecher. Pausenlos ertönten
Nachrichten, Kammermusik, Hörbilder, Tanzweisen. Daneben die Hausfrauen bei der
Arbeit, Menschen, die durchaus kein Stimulans nötig hatten, die nichts in sich zu
“übertönen” brauchten. Sie verlernen aber das Hören, und erst recht verlernen es die
Kinder, denen es tagein, tagaus um die Ohren rauscht, Beethovens Klavierkonzerte,
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