Autor: Tilmann P - Schorsch Kamerun

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werden, als sei alles fraglos geklärt, kein Zweifel, kein Widerspruch mehr möglich. Die
Wahrheit, dingfest gemacht im letzten Satz, schien jetzt leicht verfügbar, ablösbar und
fungibel zu sein. Ich versuchte, mir über die Natur meines Unbehagens klarzuwerden. Es
war nicht in der Sache begründet, es war etwas anderes, eine Erinnerung an den Vorgang
des Schreibens, der ohne die Sicherheit des letzten Satzes war. Während ich schrieb,
habe ich diesen letzten Satz nicht gewußt, oft habe ich nicht weiter gewußt als bis zum
nächsten Satz, der gerade entstand. Es war ein Unternehmen mit ungewissem Ausgang.
Verschiedene Lösungen wurden sichtbar und lösten sich wieder auf. Die Extreme hielten
sich in schwankender Balance. Sie mußten formuliert werden, man mußte sich auf sie
einlassen, und jedes forderte alle Wirklichkeit für sich. Als ich den ersten Monolog des
Mannes geschrieben hatte, schien es zunächst, als würde sich keine Gegenstimme mehr
melden, da war Totenstille, und nur mühsam und schwierig begann der Gegenpart.
Es mag Autoren geben, denen der letzte Satz keine Schwierigkeit macht. Sie haben ihn
schon in der Tasche, bevor sie zu schreiben beginnen. Sie sind beneidenswert, sie
werden nicht irritiert. Allerdings glaube ich, daß sie während des Schreibens keine
Erfahrungen machen, daß ihnen nichts passiert, weil sie nur fleißig und geschickt ein
Schema ausfüllen. Ich glaube ihnen ihre letzten Sätze nicht. Sie sind eilfertige Lieferanten.
In einer verworrenen, schwer durchschaubaren Welt besteht ein großer Bedarf an letzten
Sätzen, summarischen Weisheiten, strahlenden Eindeutigkeiten – die Psychologie nennt
diesen Drang zur Vereinfachung die Prägnanztendenz. Aber wer dieser Prägnanztendenz
mit prägnanten Schlußworten entgegenkommt, hat kaum ein prägnantes Bild unserer tief
widersprüchlichen Wirklichkeit geschaffen, sondern ein angenehm zurechtgemachtes –
und hier beginnt etwas, das gefährlicher ist als Unsicherheit und Zweifel, nämlich
Ideologie. Es gibt übrigens keine Ideologie, die nicht mit dem Anspruch und Anschein
auftritt, moralisch wertvoll zu sein.
Kann einer überhaupt noch letzte Sätze schreiben, wenn sich die Welt unablässig
verwandelt und er sich eingestehen muß, daß er wenig weiß und daß er mit der Auflösung
der ideologischen Sätze beginnen muß, wenn er überhaupt noch etwas Reales erfahren
will? Die Frage macht die Möglichkeit von Kunst fraglich, denn obwohl es großartige
künstlerische Fragmente gibt, und obwohl sie bezeichnenderweise auf uns oft stärker
wirken als abgeschlossene Werke, ist es doch immer noch ein Anspruch des Künstlers,
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