Das vollständige Grundregelwerk mit satten 380 Seiten! - Degenesis

all liegen gefällte Hünen auf dem nackten Steinboden, Blut
glitzert schwarz im Mondschein. Andere sind aufgesprungen
und werfen sich mit Schwertern und Prügeln gegen die Africaner.
Mordlust und Resignation spiegeln sich in ihren Augen.
Sie können nicht gewinnen. Die nach schaurigem Gelächter
klingenden Rufe der Hyänen, das klirrende Schlagen von Stahl
auf Stahl, das Bellen einer einsamen Pistole hallen über die
Hochebene. Ein Geißler starrt erstaunt auf den sich rasch
ausbreitenden Blutfleck auf seiner Brust und ist bereits tot, als
er auf dem Fels aufschlägt. Ein gedrungener Balkhaner sucht
sein Heil in der Flucht, wird aber von zwei Hyänen gestellt.
Dann sirren Netze durch die Nacht, verstricken die wenigen,
die sich noch immer wehren. Andere wälzen sich schreiend
und zuckend auf dem Boden. Die Peitschen der Geißler halten
sie umfangen und jagen gleißend blaue Entladungsblitze in sie.
Es riecht nach verbranntem Fleisch und versengtem Haar.
Der Kampf ist schnell vorbei, zu schnell für die Geißler.
Erhitzt pöbeln sie sich untereinander an, ringen miteinander,
lachen. Da hatte etwas Erotisches, Verrufenes in der Luft gelegen
– jetzt atmen sie tief durch, die Anspannung legt sich. Sie
begutachten ihre Opfer, wählen die stärksten und schönsten
als Sklaven aus, ignorieren die anderen.
* * *
Wie ein Alptraum kamen die Geißler über die Balkhaner, entrissen
sie ihrer Welt, und werden sie zu einem Teil der ihren
machen. Was einst geschehen war, lässt sich dadurch nicht
rückgängig machen. Doch es lässt sich ausgleichen.
Z E I C H N U N G E N
Die Stadt ist uralt, seit einer Ewigkeit verlassen – aber nicht älter
als das Leid des africanischen Volks, des gefesselten Löwen.
Die Wohnblöcke sind zusammengefallen, nur ihre gekalkte
Fassade steht noch immer. All der Schmerz und die Demütigung,
all die Verbrechen der Weißen sind hier mit farbigen
Erdpigmenten, Blut und Speichel an den Wänden verewigt.
Jede Ruine behandelt eine andere Epoche, von den frühen
Tagen bis ins Heute. Die Reise beginnt im Zentrum: Schwarze
Flächen, gesprenkelt mit Rot, darauf fragile Figuren, zerbrochene
Leiber. Einschüsse. Legionen weißer Kalkstriche rücken
unaufhaltsam vor, durchschneiden die großen Wasser und färben
die Flüsse rot mit dem Blut ihrer Feinde, die sie wie Tiere
dahinschlachten. Dunkle Schlieren verlieren sich im Meer.
Man muss über eine verrostete Karosse steigen und einen
Teil einer herabgestürzten Betonwand beiseite wuchten, um
die Geschichte weiter verfolgen zu können. Feiner Steinstaub
liegt auf dem Fresko. Wischt man ihn beiseite, sieht man dort
große Städte mit Kornfeldern und schwarzen, spitz zulaufenden
Türmen. Und die Städte brennen. Schwarze Seen breiten
sich um die Türme aus, die Kalkstriche laben sich daran,
tragen dunkle Klumpen davon in ihre Heimat. Einige zerren
Gruppen dunkler Striche hinfort, viele davon bleiben auf der
Strecke. Das Bild endet hier. Die Geschichte nicht.
Dunkle Wolken türmen sich weit im Westen zu einer Wand
des Regens, bilden einen Kontrast zum tiefen Blau des africanischen
Himmels über der Ruinenstadt. Ebenso kontrastreich
wie auch das Gestern und Heute des schwarzen Kontinents
und seiner Bewohner. Entfernt man sich vom Zentrum, entfernt
man sich auch von der Vergangenheit, nähert sich an die
Gegenwart an. Man stößt unweigerlich auf die großen Ahnen,
acht an der Zahl. Sie schmücken nahezu jede Wand, mal einzeln,
mal alle zusammen. Sie sind kunstvoll verziert mit Zeichnungen,
die man in früheren Zeiten jeweils einem Stamm hätte
zuordnen können. Totenmasken verbergen ihre Gesichter. Es
sind Geister, die über ihre Nachfahren wachen und sie anleiten
werden in jenen schrecklichen Tagen, wenn die Weißen kommen.
Die Städte brennen noch immer, doch im Hinterland
sammeln sich Armeen von schwarzen und roten Strichen.
Erst sind es vereinzelte kleine Grüppchen, einige angeführt
von Tieren oder grotesken Mischwesen, andere umgeben von
einem Leuchten. Doch nach und nach vereinigen sie sich zu
einem wogenden Meer, umkränzt von den acht titanenhaften
Ahnen, die auf ihr Volk hinunterblicken – die einen gnädig,
wütend, andere wahnsinnig vor Zorn oder auch traurig. Doch
sie alle weisen den Weg zu der von den Kalkstrichen geschändeten
Erde, zeigen mit Fingern auf die Verursacher.
Die dunklen Wolken sind jetzt fast über der Stadt, verbergen
die Sonne. Die ersten warmen Tropfen platschen auf die Straße,
wirbeln kleine Staubfontänen auf. Kleine Krater. Gleich
schon wird das Unwetter jeden Dreck hinfort spülen und das
Tosen des Wasser für viele Stunden das einzige Geräusch des
Dschungels sein.
Weitergehen. Ein anderes Gebäude, der Putz hat sich in
großen Stücken von den Lehmziegeln gelöst. Der bemalte
Teil blieb wundersamerweise verschont – ein Zugeständnis
der Zeit an die Africaner? Der Geist der Ahnen, der über diese
heilige Stätte wacht?
Man sieht eine dunkle, eindrucksvolle Gestalt mit prächtigen
Muskeln und zornigem Blick, die mit einem schwächlichen
Weißen ringt, der eine neunschwänzige Peitsche gegen
sein Gegenüber erheben will. Doch der Africaner obsiegt und
entreißt ihm die Waffe. Die Geißel richtet sich nun gegen ihren
Besitzer, schneidet glühende Furchen in dessen Leib. Die
schwarzen Striche vertreiben die weißen an den dunklen Türmen,
treiben sie den Weg zurück, den sie gekommen waren.
Das Meer aus roten und schwarzen Linien teilt sich, die Farben
trennen sich. Während die roten zurück in ihre verwüsteten
Städte fließen, drängen die schwarzen weiter und weiter in
das Land der Kalkstriche. Und wieder brennen Städte. Doch
diesmal sind es keine africanischen. Die Mischwesen und Tiere
sammeln sich in den Städten, während die acht Ahnen bei den
Kämpfern bleiben. Überall bemerkt man jetzt die Geißel, dem
Feind entrungen und gegen ihn geschwungen. Gegenwart.
Der Regen hämmert unablässig auf die Ruinen, Mensch und
Tier suchen Zuflucht in Erdhöhlen, alten Kellerräumen, unter
Bäumen. Durch die leere Fensterhöhle eines schmucklosen
Gebäudeblocks erhascht man einen Blick auf eine Gestalt, die
Erden und Wurzeln in einem Mörser zu einem blauen Brei zerstößt.
Die Geschichte ist hier nicht zuende, nur aufgeschoben.
Von was für Begebenheiten wird die blaue Farbe künden? Nur
die Zukunft wird es uns zeigen.
D I E K R A L L E N D E S L Ö W E N
Krallen, geschärft durch Hass und Drill zu tödlichen Dolchen;
Krallen, um das weiche Fleisch der Weißen zu reißen – die
Geißler führen die Prankenhiebe eines aufbegehrenden Volkes.
Die Fesseln sind gesprengt, die Herrschaft der Hybrispanier
und Borcer abgeschüttelt wie lästige Insekten. Das Blatt
hat sich gewendet. Africa hat in den Geißlern seine Befreier
gefunden.
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