Das vollständige Grundregelwerk mit satten 380 Seiten! - Degenesis

langer, wippender Antenne, den Flammenwerfer mit brennender
Pilotflamme locker in der Armbeuge. Gestalten, die
beeindrucken sollen.
Dann ein Tor, wieder warten Spitalier auf ihre Abfertigung
durch die Hygieniker, andere marschieren in geordneter Reihe
hinaus in den äußeren Ring, entschlossen, einige dem Tode
geweiht. Gestöhne und Geschrei wehen herüber, umfangen
die Ärzte, die sich um die Legionen an Kranken kümmern.
Chronistenwechsel, Pelze, glitzernder Schrott, Ölflaschen und
anderes von Wert wechseln die Besitzer – Angehörige der Siechen
häufen Gaben vor den Spitaliern auf, bis diese sich bereit
erklären, mit Skalpell und Säge zur Behandlung zu schreiten,
oder auch nur ein Medikament auszugeben. Sie sind wie Götter
für dieses arme Volk.
* * *
Viele hundert Kilometer vom Spital entfernt. Im Land der
Pollner. Der schwarze Hengst schüttelt widerwillig den Kopf,
versucht seine gewaltige Gasmaske am Boden abzustreifen.
Die Preservistin streicht ihm beruhigend über den Hals und
setzt auf. Das Leder des Sattels knarrt, als sie sich in eine
bequeme Position windet. Das Pferd scharrt mit den Hufen,
wiehert dumpf unter der Maske. Es ist nervös. Die Preservistin
strafft die Zügel und blickt nüchtern auf das Massaker,
dass ihre untergebenen Spitalier an den Absonderlichen verübt
haben. Groteske Gestalten waren es, schienen direkt der Hölle
entsprungen. Ohne sie ist die Welt sicherer. Und sauberer.
Spitalier. Sie sind überall, strömen in die ganze Welt. Überrennen
versporte Siedlungen. Merzen aus. Verbrennen. Die
Wunden, die sie schlagen, werden sie heilen. Irgendwann.
P E S T H A U C H
Ein verlassener Flügel im Spital, dunkel und staubig. Rostige
Bettgestelle lehnen an den Wänden, lassen nicht ahnen, dass
hinter der nächsten Tür eines der uralten Archive liegt. In alten
Hängeregistraturen auf eng beschriebenen Zetteln, zwischen
Krankenblättern und Totenlisten stößt man auf die Vergangenheit
eines der ältesten Kulte Borcas. Entnimmt man die
Dokumente den brüchigen Folien und bläst die Asche – letztes
Zeugnis des großen Brandes von 2499 – fort, so offenbart sich
ein unrühmliches Kapitel der frühen Spitalier-Geschichte. Die
Wörter hetzen über die Seiten, reihen sich zu fiebrigen Sätzen;
sie lesen sich stoßweise und abgehackt, wie das Keuchen eines
Gejagten. Sie berichten von Flüchtlingsströmen, die nach einer
Katastrophe im Wuppertaler Raum gegen die Mauern des
Hauptquartiers des „Krisenkommandos südliches Ruhrgebiet“
brandeten. Von verbrannten Menschen ist da die Rede,
deren rußige Lumpen kaum vom garen Fleisch zu unterscheiden
waren; von Schreien und dem allgegenwärtigen Stöhnen
der Massen. Dortmund wurde unfreiwillig zu einem Lazarett
– der faulige Gestank des Todes wehte durch seine Straßen.
Die Einwohner waren vor der Welle aus Pest und Verderbnis
nach wenigen Tagen blutigen Widerstands geflohen. Die Stadt
gehörte den Flüchtlingen. Dass die Ärzte dem Ansturm nicht
gewachsen waren, war schnell klar. Dazu kamen Probleme mit
den Nahrungsmitteltransporten, die von Banden gestoppt und
geplündert wurden.
Folgt man den alten Schriften aufmerksam, bemerkt man,
dass der verzweifelt anmutende Schreibstil mit seinen eindringlichen
Schilderungen des Leids der Bevölkerung zu einer
nüchternen Betrachtung verkommt. Man vergrub seine Gefühle
und sein Mitleid unter Tonnen an Statistiken, reduzierte
die Opfer zu Zahlen und Kostenstellen. Denn längst konnte
man nicht mehr alle Patienten behandeln. Um einigen wenigen
noch gerecht zu werden, bewertete man sie nach einem komplexen
Verfahren – wer eine vorgegebene Punktzahl erreichte,
war dem Leben einen Schritt näher und schuldete dem medizinischen
Stab mindestens einen Gefallen.
D I E Z W E I T E W E L L E
Vier Jahre nach dem Eshaton normalisierte sich die Situation
für die Ärzte. Man hatte das Klinikum und Hauptquartier des
Krisenkommandos inzwischen in „Spital“ umgetauft. Ehemalige
UEO-Truppen dienten den Ärzten als Polizeikräfte und
sicherten die Umgebung. Unruheherde hatten sie ausgehoben,
das Kriegsrecht fand oft und schnell Anwendung. Weite Teile
Dortmunds glichen einer Nekropole – Skelette in flatternden
Lumpen säumten die Straßen, achtlos von Bulldozern zur Seite
geräumt. Hunde, Ratten und Insekten rissen das letzte Fleisch
von frischen Kadavern. Wind kam auf, und mit sich brachte er
die rote Kraterasche. In großen Flocken legte sie sich über das
Zeugnis von Schmerz und Siechtum, begrub diesen Teil der
Geschichte schließlich gänzlich unter sich.
Die Flüchtlingsströme waren derweil zu einem Rinnsal
geschrumpft, die Situation wurde kontrollierbar. Doch noch
war man nicht auf der sicheren Seite, eine letzte Gefahr blieb:
Die Ärzte hatten gehofft und gezittert, dass das HIVE, diese
berüchtigte Krankheit aus dem fernen Afrika, auf dem Weg in
den kalten Norden verrecken würde. Man hatte sich getäuscht.
Als die ersten Fälle im Ruhrgebiet auftauchten, verbarrikadierten
sich die Ärzte hinter den Mauern ihres Spitals. Mitglieder
des Krisenkommandos, die es zu spät in den Komplex schafften,
standen plötzlich vor verschlossenen Toren. Die in den
Lazaretten auf ihre Heilung Wartenden wurden über Lautsprecher
angewiesen, die Region zu verlassen, da das Spital mit
sofortiger Wirkung geschlossen sei. Aus Ratlosigkeit und blanker
Verzweiflung erwuchs eine Welle der Empörung, die sich
in Gewalt und Chaos entlud. Doch das HIVE wütete bereits
unter den Angreifern, dünnte ihre Reihen aus. Belagerungsgerät
und Waffen entglitten den Händen der Infizierten. Der
Widerstand war gebrochen, bevor die Schlacht angefangen
hatte. Die Ärzte indes beobachteten das schaurige Geschehen
vor ihren Mauern durch vergitterte Fenster und von hohen
Dächern. In ihren Augen spiegelte sich die Verzweiflung der
Kranken wider. Mitleid und Pflichtbewusstsein fochten einen
Kampf gegen Selbsterhaltung und Verstand – manch ein Arzt
zerbrach daran und stürzte sich in die Tiefe. Die anderen gelobten
niemals wieder der Welt den Rücken zu kehren.
N E U E Z I E L E
Es sollte über eine Dekade dauern, bis die Ärzte die Tore ihrer
Zuflucht aufstießen und in eine veränderte Welt hinaus schritten.
In den Jahren des Exils hatten sie Zeit gehabt, ihre Taten
und Ziele zu überdenken und auf eine neue Basis zu stellen.
Nichts ist heute mehr von diesem Prozess überliefert. Der
große Brand tilgte die Dokumente und raubte den Spitaliern
einen wichtigen Teil ihrer Entstehungsgeschichte, darunter das
Geheimnis, wie sie ohne Nahrungstransporte in dem kargen
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