Das vollständige Grundregelwerk mit satten 380 Seiten! - Degenesis

Seine Worte gingen im Tumult unter, aber Stauffer hatte ihn
verstanden, das sah er an dessen Blick. Wie eine verwitterte
Statue stand der alte Orgiast inmitten seiner aufgeregten
Kämpfer, die nur darauf warteten, dass der Standartenträger
voranpreschte.
Sie stürmten den Hang hinab. Für einen Moment waren dort
nur aufspritzender Schlamm, angespannte Gesichter, Waffengeklirr,
das Stampfen der Füße, gehetzter Atem. Nik spürte
die Angst in ihm, während er allen voran rannte. Für einen
Moment war er alleine, hatte seine Rotte hinter sich gelassen.
Das Gewicht des Schwerts in seiner Hand, der würzige Duft
des nassen Grases – alle Farben wirkten intensiver, die Gerüche
um ihn herum strömten direkt in sein Hirn. Er begrüßte
die Furcht als guten Freund, der seinen Blick klärte und seine
Muskeln stählte. Dann hatten die anderen aufgeschlossen,
schnaufend und schwitzend, mit erregten Gesichtern, und mit
ihnen war der Augenblick der Einsamkeit auf dem Schlachtfeld
einem unglaublichen Gefühl der Zusammengehörigkeit
gewichen. Wie eine Herde stoben sie dem Feind entgegen, um
ihn unter ihren Hufen zu zermalmen. Ihr aller Herz schlug im
Gleichtakt.
Die West- und Ostflanke der Wiedertäufer hatte das Heer
des Voivoden in der Mitte zerrissen und die Stauffer-Rotte
preschte in diese Bresche vor, als habe sich ein Meer aus
wimmelnden Speeren vor ihnen geteilt. Den Hügel hinab, über
zerhackte Leichen und blutgetränkten Boden den Feldherrenhügel
hinauf. Dort oben wartete die Garde des Voivoden,
schwarze Scherenschnittgestalten vor sturmgeplagtem, aber
blauem Himmel. Keine zwanzig Atemzüge trennte die Stauffer-Rotte
noch von ihrem Kampf. Noch fünfzehn! Sie hechelten,
hatten die Distanz falsch eingeschätzt. Und den Gegner.
Die Voivoden-Garde, allesamt bärtige Riesen mit schwarzen
Brustpanzern und wehenden schwarzen Röcken hatten ihre
Gewehre angelegt. Dann krümmten sich die Finger.
Dutzendfaches Krachen; die Wiedertäufer rannten in ein
Lichtgewitter. Dumpf schlugen die Kugeln in ihre Leiber ein,
rissen sie herum oder schleuderten sie zu Boden, wo sie von
den nachstürmenden Kameraden in den Schlamm getrampelt
wurden. Doch jetzt konnte sie nichts mehr stoppen außer der
Tod. Schreiend rannten sie, kümmerten sich nicht um Freunde
an ihrer Seite. Keine Umkehr. Sieg oder Niedergang. Der
Schwung des Ansturms riss die erste Reihe der Verteidiger
nieder. Schwerter fuhren in die Höhe, um in einer endgültigen
Abwärtsbewegung Fleisch und Sehnen zu zerschneiden und
Knochen krachen zu lassen. Nik war unter den Ersten, die
die Anhöhe erreichten. Er keuchte vor Anstrengung, doch er
fühlte sich seltsam lebendig. Alles schien so klar. Selbst der
Himmel war blauer als sonst; die Standarte knatterte aufgeregt
über ihm. Zwei der Balkhaner schienen so nahe, dass er
den Schweiß sehen konnte, wie er sich aus den Poren ihrer
Haut drückte. Den ersten rammte er mit der linken Schulter
nieder und stieß mit dem Schwert nach. Heiß fuhr das Blut
über seine Hände, als er die Klinge herausriss und in einem
weiten Bogen gegen den zweiten Balkhaner schwang, gerade
in dem Moment, als dieser mit seinem Sturmgewehr feuern
wollte. Die Waffe verzog in den Himmel, knatterte Feuerstoß
um Feuerstoß in die Luft, entglitt dann den leblosen Händen
ihres Besitzers. Nik war schon weiter. Die Wiedertäufer waren
wie tollwütige Wölfe in einem Rudel Schafe, schlugen und zerrissen
ihre Gegner, labten sich am Blut und an der Qual. Und
merkten nicht, dass Kamerad um Kamerad zusammenbrach.
Blutrausch. Kein Zeitempfinden. Rasendes Herz, schmerzhaftes
Pochen.
Nik glitt in die Realität zurück, die Schreie der Kämpfenden
und Sterbenden drangen wie durch dicken Filz in sein
Bewusstsein, quälten dort. Sein Schwert war zerbrochen, der
Arm schmerzte vor Anstrengung. Balkhaner und Wiedertäufer
lagen verrenkt über- und nebeneinander. Gebrochene Augen
starrten ihn an. Was für ein sinnloses Schlachten. Sollte das alles
sein? Das Leben für den glorreichen Augenblick der Gefahr
und des Siegs? Ja, fügte er nüchtern hinzu.
„Jebacu te!“ Worte wie ausgespuckt, böse und schmerzhaft.
Einer Alptraumgestalt gleich schritt der Voivode über die Leichen,
sein Körper dampfend von frischem Blut. Eine kleine
gemeine Schusswaffe richtete er auf Nik, drückte ab. Nichts
passierte. Und Nik stürmte vor, rutschte auf dem glitschigen
Boden aus, stieß gegen den Voivoden, riss ihn mit zu Boden.
Die Pistole klatschte keinen Schritt entfernt in den Schlamm.
Nik steckte einen Fausthieb ein, rammte als Antwort seinen
Ellenbogen in die Gegend, in der er das Gesicht seines Gegners
vermutete. Er spürte Widerstand, hörte ein ersticktes
Keuchen, da hatte er schon das kalte Metall ertastet. Die
Pistole war so absurd klein für die in ihr vereinte Gewalt; Nik
setzte sie an den Kopf seines Gegners, an diese Fratze zwischen
Ersticken und Unglauben. Der Voivode wollte ihn noch
anspucken. Diesmal hatte die Pistole keine Ladehemmung.
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