Das vollständige Grundregelwerk mit satten 380 Seiten! - Degenesis

H O M o
D E g e n e s i s
Heute ist der dreizehnte Tag, dass wir den Pass überschritten
und uns auf feindliches Gebiet begeben haben. Die Anspannung
unter meinen Spitalier-Kollegen ist die letzten Tage
beständig angestiegen. Bis etwa vorgestern. Die Aufregung
ist in Gereiztheit oder einfach nur gnadenlose Langeweile
umgeschlagen. Der Balkhan kotzt uns alle an: Es pisst Tag und
Nacht, meine Haut ist unter dem Neopren aufgequollen wie
ein Schwamm, und wenn dieses Jucken zwischen den Zehen
kein Pilz ist, bin ich ein Scheiß-Sippling.
Der einzige, der so ruhig ist, dass es schon an Leichenstarre
erinnert, ist unser Preservist. Duchamps oder so heißt er,
ein verdammter Franker, der sich für was Besseres zu halten
scheint. Geredet hat er mit uns noch kein Wort. Dafür hat er
aber die ganze Zeit über die Gasmaske auf. Hockt da oben auf
seinem Pferd, den grünen Ölumhang auf den Schultern und
blickt durch die Gegend. Wie ein Radar. Immer von der einen
zur anderen Seite.
Irina hat genug. Sie krempelt sich das Oberteil des Anzugs
runter, verknotet die Gummiarme über der Hüfte. Ihr weißes
Top ist klitschnass. Sie blickt auffordernd zu mir rüber, ich
muss geglotzt haben wie ein Apok auf Burn. Weggucken.
Scheiße, jetzt bin ich auch bei ihr unten durch. Ich muss auf
Konfrontation gehen.
„Famulant Irina. Das ist gegen die Vorschriften!“ Verdammt,
wie gerne würde ich das Gleiche tun.
Sie sagt nichts, schaut mich mit ihren mandelförmigen
Augen nur an, schultert die Fungizidspritze und marschiert
weiter. Meine Hand verkrampft sich um den Schaft meines
Spreizers. 2:0 für sie.
Ich komme an einem rostzerfressenen Schild vorbei, das vor
mir auf dem Beton in einer Pfütze liegt.
„Maribor“
Nie gehört. Die Straße besteht aus zwei Reihen Betonplatten,
die längst aus der Fassung geraten sind. In den Fugen
wuchert dieses graue Gestrüpp, das an der Kleidung hängen
bleibt oder dir die Haut aufreißt. Bastard. Ich trete nach einem
Büschel, aber es raschelt nur gelangweilt. Zu beiden Seiten der
Straße wagen kränkliche Nadelbäume eine Annäherung an die
Betonpiste, sind aber immer noch gut fünfzig Schritt entfernt.
Ich will nicht wissen, was das Urvolk hier am Straßenrand
verbuddelt hat. Irina ist inzwischen ein gutes Stück voraus,
taucht gerade in den Schatten eines der Betonhochhäuser ein,
ist plötzlich nur noch ein dunkler Schemen. Von den anderen
sehe ich nichts mehr. Verdammt, ich bin alleine hier. Mir wird
plötzlich kalt in meinem Anzug. Automatisch fährt meine
Hand an den Gürtel, schnippt eine Tasche auf und holt ein
braunes Glasröhrchen hervor. Tranquilizer. Jeder Arzt auf
Kampfeinsatz wird damit ausgestattet. Ich würge eines der
roten Kügelchen trocken herunter. Wenn ich zurück im Spital
bin, werde ich ein verdammter Pillen-Burner sein.
Ich eile Irina hinterher. Meine Stiefel schlagen geräuschvoll
auf den harten Boden. Mein Schritt beschleunigt sich. Jetzt
falle ich in einen leichten Trab, halte den Spreizer mit beiden
Händen. Irgendetwas ist in der Luft. Das Rauschen der
Baumwipfel ist – unnatürlich. Es spricht zu mir, erzählt mir
die Geschichte der Berge. Sie sind so massiv, so allgegenwärtig,
drücken mir auf die Brust. Eine Bewegung aus dem Augenwinkel,
hastig blicke ich mich um, stolpere fast. Jetzt renne ich,
mein Atem überschlägt sich. Da ist nichts. Oder rücken die
Bäume plötzlich näher an die Straße? Die Nährflüssigkeit der
Molluske schwappt hin und her, der Muskel hüpft auf und ab.
Kalter Schweiß läuft mir den Rücken hinab, sammelt sich am
Steißbein. Die Molluske, sie zuckt nicht, sie wird nur durchgeschüttelt,
rede ich mir halbherzig ein. Ich muss es wissen!
Ich zwinge mich, langsamer zu gehen, halte den Mollusken-
Behälter aufrecht. Der versporte Muskel verkrampft. Dann
entspannt er sich. Er schlägt gegen das Glas, immer schneller,
immer heftiger. Das Rauschen der Wipfel und des Winds verfestigt
sich zu einem tiefen und gleichzeitig hohen Singsang,
der in mir seltsame Assoziationen von großen Augen und einem
klaren Sternenhimmel weckt. Eine Echse auf dem Boden
schaut mich mit schief gelegtem Kopf an, sagt „Erebere“, was