Das vollständige Grundregelwerk mit satten 380 Seiten! - Degenesis

gion geflüchtet. Was blieb, waren die unentflammbaren Reste
einer Hochkultur – jetzt eingebacken in spröde Rußkokons.
Weiter im Osten erblickt man wieder Nadelbäume, kränklich
zwar, aber jedes Leben ist nach dieser Hölle eine Offenbarung,
und sei es nur eine Kakerlake am Stiefelabsatz.
Wer es bis hierher geschafft hat, musste sich entlang erstarrter
Lavaströme durch knietiefe Ascheverwehungen kämpfen,
schroffe Klippen erklimmen und explosiven Geysiren ausweichen.
Erdbeben rissen einen mehr als einmal von den Füßen;
das Donnern von Lawinen und aufbrechender Spalten und das
Krachen von Stein auf Stein hallen noch immer nach. Pure Urgewalt.
Manche Menschen können diese Erfahrung nie ganz
bewältigen. Dennoch können sie sich glücklich schätzen. Denn
die meisten enden mit verdrehten Gliedern und zerschlagen in
einer Felsspalte oder werden mit aufgedunsenem Gesicht und
geplatzter Lunge Brutstätte von Schaben und Asseln.
Wir befinden uns an der östlichen Grenze des Sichelschlages,
eines tektonischen Phänomens, das seinen Ausgang hoch
im eisigen Norden Borcas hat, dann in einem geschwungenen,
südwärts gerichteten Bogen die Alpen durchschneidet, um
unbemerkt auf dem Grund des brackigen Tümpels namens
Mittelmeer bis an die Küste Africas vorzustoßen. Die Erde
ist entlang dieser Linie aufgebrochen, gigantische Landschollen
von der Größe ganzer Städte türmen sich zu einer viele
Hundert Kilometer langen, ausgefransten Narbe auf. Flüsse
wurden ihres natürlichen Laufes beraubt, stürzen über die
Bruchkanten in die Tiefe, um an anderer Stelle als Geysir wieder
an die Oberfläche zu treten. Die Erdhitze ist dort nahe der
Oberfläche und entlädt sich nur allzu oft in Vulkanen.
Borca wurde durch den Sichelschlag in zwei Hälften zerschnitten
– wie Zwillinge haben beide Teile den gleichen
Ursprung: Die Großkultur des Urvolks, welche das Land
selbst über ihren Tod hinweg prägte. Und doch unterscheiden
sich die Menschen westlich des Sichelschlags von denen des
Ostens, denn die Zwillinge mussten ihre Jugend getrennt voneinander
verbringen.
B R Ü D E R U N D S C H W E S T E R N
Kalt und unwirtlich, die großen Meere des Nordens zugefroren,
Schneefall fast das ganze Jahr hindurch, so gibt sich Borca
westlich des Sichelschlags. Die Natur versagte dort im Kampf
um die Rückeroberung dessen, was das Urvolk ihr einst entrissen
hatte: Die Stahl- und Betonskelette in den Ruinenfeldern
sind unbezwingbar für das trockene Gestrüpp, das Wollgras
und die Matten aus Moosen und Flechten, die draußen in den
Kältesteppen die Einöde mit ihren Tupfern aus Gelb und
Grün durchbrechen. Der Wind reißt sie vom Asphalt, weht sie
hinaus, als wachten die Ahnen über die traurigen Reste ihrer
Behausungen. Das einzige, was die grauen Monolithen ihrer
Tristesse beraubt, ist der allgegenwärtige Staub, eine dunkelrote
Melange aus Dreck, Asche und Rost. Wie ein Leichentuch
legt er sich in den wenigen schneefreien Monaten über das
Land, droht die von den Bauern ausgebrachten Sprösslinge
zu ersticken. Stürme peitschen ihn zu einer flirrenden roten
Wolke auf, die die Sonne verdunkelt und sich einen Weg durch
jeden Spalt hindurch sucht. Augen verkrusten und entzünden,
Lungen kollabieren, verstecken sie sich nicht hinter Brillen und
groben Tüchern. Mutter Erde hat für jeden Borcer ein hartes
Stück Leben parat.
Die Menschen passten sich an, nicht weil sie wollten,
sondern weil sie keine Wahl hatten. Gehüllt in viele Lagen
schwerer Tücher und Felle, dass selbst ein Schmächtling einem
Koloss gleicht, und gewappnet mit Atemmasken, gehen sie ihr
Tageswerk an. Die Ruinen, ihr Erbe, sind das Zentrum ihres
Denkens und Handelns. Sie sind ihnen Trost und Trauer, Auskommen
und Tod. Die westlichen Borcer lösten sich niemals
von ihren Urahnen, versuchten ein fremdes und unverstandenes
Leben auf deren Gräbern fortzuführen, das vor langer
Zeit mit dem Eshaton geendet hatte. Das technische Wissen
war mit dem Urvolk gestorben, die ach so wertvollen Artefakte
ohne Strom nichts weiter als wertloser Tand. Und doch ist
der tägliche Kampf um Schrott und Macht noch immer das
alles bestimmende Thema in Borca: Städte senden Schrotter-
Schwadrone aus um die Ruinen zu durchkämmen; skrupellose
Kriegsherren überfallen mit ihren Rotten gegnerische Posten
um Waffen und Technik zu rauben. Man misst den Einfluss
eines Kultes an seinen mit Artefakt-Schrott gefüllten Hallen.
Doch kaum jemand praktiziert den Wiederaufbau. Solange die
Müllhalde des Urvolks genug liefert um das eigene Leben zu
bestreiten, kriechen sie wie Ratten auf ihr herum und zehren
von ihr.
Obwohl sie die gleiche Vergangenheit und Geschichte teilen,
verließen die östlich des Sichelschlags ansässigen Völker
den Weg der Selbstzerstörung, legten alte Traditionen und eine
überholte Kultur ab und wagten den Neuanfang in den weitläufigen
Nadelwäldern des östlichen Borcas. Wo ihre westlichen
Brüder nur auf Staub, Beton und Insekten stießen, verfügten
sie über Holz und große Moschusochsen-Herden. Man besann
sich auf die Ursprünge der menschlichen Rasse und fand zu
einer einfacheren Lebensart zurück. Während das Leben im
Westen turbulent ist, auf das Hier und Jetzt fokussiert und
einem beständigen Überlebenskampf gleicht, wurde man im
Osten Teil eines gemächlichen Zyklus. Man folgte den Spuren
der Herden und entwickelte sich zu einem nomadischen Volk
auf ewiger Wanderschaft. Die Städte des Urvolks gerieten in
Vergessenheit und wurden schließlich von den Wäldern und
Steppengräsern vereinnahmt.
A U F S T I E G U N D F A L L
Das Verlangen nach Stabilität und einer ordnenden Hand ist
in den borcischen Völkern tief verwurzelt – es muss eine Hinterlassenschaft
ihrer Vorfahren sein. Die Jahre des Chaos nach
dem Eshaton waren den Menschen schließlich zu lang geworden.
Man sehnte sich nach einer Lösung, hätte alles dafür geopfert.
Die Stadt Exalt im west-borcischen Kernland verhieß
ein neues goldenes Zeitalter. Keiner der Kriegstreiber kontrollierte
sie, kein dubioses Clan-Konglomerat stand ihr vor; die
Sicherheit garantierten die Söldnerheere einflussreicher Handelsfürsten.
Ein strahlendes Licht der Freiheit in einer dunklen
Zeit in einem dunklen Landstrich, so schien es. Es sollte ein
Schmelztiegel der Völker werden – doch das Amalgam war
unrein, durchzogen von alten Feindschaften und Unbill. Risse
durchzogen das Fundament des Zusammenlebens. Straßenkämpfe
rivalisierender Clans, Plünderungen und zunehmend
unsichere Handelswege zerstörten letztlich die Hoffnung auf
dauerhaften Frieden. Die Stadt zerbrach an ihrer eigenen Last.
Ganze Viertel schlossen sich zusammen und wanderten aus,
suchten sich im menschenleeren Land eine Heimstatt. Kleine
Ortschaften und Städte sprossen an vielen Stellen aus dem
Boden, klammerten sich noch immer begehrlich an die Ruinen
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