A filha da feiticeira - Paula Brackston

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tendo envelhecido uma década em apenas alguns dias. Anne viu Bess e veio
rapidamente até a porta de metal da cela, as correntes em seus tornozelos freando
seu avanço. O carcereiro torceu a chave na fechadura enferrujada e deixou Bess
entrar, fechando a porta atrás dela. Bess se atirou nos braços da mãe.
— Pronto, criança. Agora calma. — Anne acariciou suas costas.
— Oh, mãe, fiquei com medo de que não me deixassem encontrar você
antes de amanhã.
— De fato, estou bem surpresa de ver você aqui. Quem foi que lhe deu
permissão?
— Isso não importa agora. — Ela se afastou para olhar sua mãe. Seus cabelos
caíam soltos pelos ombros, como um véu branco. Seu rosto estava tenso, mas de
alguma forma, sereno. Não era a primeira vez que Bess se deparava com o
autocontrole de sua mãe e seu aparente destemor. A lembrança de como ela ficara
imperturbável diante de tudo o que acontecera na noite dos vigilantes voltou à sua
memória e fez seu coração se arrepiar. Ela balançou a cabeça lentamente.
— Há tanta coisa que eu quero perguntar a você — disse ela —, tantas coisas
que não entendo.
— Mas você vai entender um dia, Bess. Um dia. Não me julgue muito
severamente.
— Jamais! Como eu poderia julgar você? Você tem feito de tudo por mim,
disso eu sei.
— Sinto muito, querida, por deixá-la tão sozinha. Perdoe-me.
— Não há nada para perdoar.
Anne olhou para a porta para se certificar de que não estavam sendo
ouvidas.
— Ouça-me, Bess. Você precisa me fazer uma promessa solene.
— É só pedir.
— Depois de amanhã... não, não chore... depois de amanhã, você deve ir até
Gideon.
— O quê? Mãe, não!
— Sim, você deve pedir ajuda a ele.