A filha da feiticeira - Paula Brackston

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Ela chegou até o tocador de realejo no momento exato em que a melodia chegou ao
fim.
— Quem lhe pediu para tocar essa música? — perguntou ela.
— O quê? — Os olhos do homem de barba se arregalaram em seu rosto
peludo com a urgência de sua pergunta.
— Você estava tocando “Greensleeves”. Quem pagou por essa melodia?
Onde está o homem que pediu isso? — Ela olhou em volta para as formas anônimas
que apareciam dentro e fora da névoa.
— “Greensleeves”? — O tocador de realejo balançou a cabeça em negativa.
— Eu não tenho essa música. Poderia tocar uma boa valsa para você, se você gosta.
— Mas eu ouvi. Ouvi “Greensleeves” — insistiu Eliza.
— Não de mim, amor. — Ele deu de ombros e começou a girar a manivela
novamente. As notas dissonantes de uma marcha militar começaram a tomar conta
dos ouvidos de Eliza. — Aqui está, algo para agitar o sangue e afastar a umidade
desse tempo, hein?
Eliza olhou para ele, balançando a cabeça. Ela recuou, o tempo todo
procurando, procurando, procurando entre os rostos impenetráveis em volta dela.
Finalmente, perdeu a calma e correu para a porta, batendo-a atrás de si. Ignorando
as perguntas da sra. Garvey sobre seu bem-estar, disparou escada acima e se jogou
na cama, as mãos sobre as orelhas, as pernas encolhidas, imaginando se o pesadelo
algum dia teria fim.