A filha da feiticeira - Paula Brackston

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— Bess. — Anne se adiantou e colocou a mão no braço de Bess. — Sua irmã
está morta.
Bess sentiu-se tonta, como se todo o seu sangue tivesse congelado, e achou
que fosse cair sobre a lareira. Abriu a boca para gritar, mas descobriu que não
conseguia. Correu até Margaret e atirou-se sobre o corpo frio da criança. Agora sua
voz retornara.
— Não! Não, não, não, não! Não, Margaret! Não, minha pequena Meg. —
Ela agarrou a menina sem vida. — Sente-se, Meg, vamos lá, agora. Você tem de
acordar. Acorde! — Ela a sacudiu grosseiramente, sem saber o que estava fazendo.
Anne a afastou.
— Deixe-a, Bess.
— Eu devia ter ficado acordada! Devia tê-la salvado!
— Não havia nada a ser feito.
— Mas é minha culpa! Ah, meu Deus, eu a matei. Fui até Thomas quando
você disse para não ir e trouxe a peste para a pobrezinha da doce Margaret, e agora
ela está morta! Deixe-me morrer também! Deixe-me ir com eles!
Bess vislumbrou a mão de sua mãe apenas brevemente quando ela a ergueu
e a lançou com grande força em seu rosto. A brutalidade do golpe derrubou Bess no
chão. Chocada, limpou o sangue da boca com os dedos. Ergueu o olhar para sua
mãe, atordoada com o que acontecera.
A voz de Anne ficou equilibrada enquanto ela falava entre dentes.
— Escute-me, Bess. Ouça bem. Você não matou a sua irmã mais do que eu.
Ela caiu doente rápido demais para que você tivesse carregado a doença de Thomas
até ela. Você compreende? Sim?
Bess assentiu.
— Você deve ser forte agora. Deve buscar nas profundezas do seu coração e
encontrar a força que jamais imaginou haver ali, Bess. Você deve demonstrar
coragem. Assim como eu também. — Ela ajudou a filha a ficar em pé. Segurou seus
braços com firmeza enquanto continuava a falar. — Busque sua capa, filha, nós
temos trabalho a fazer lá fora.
— Mas uma de nós deve ficar com papai. — Bess fungou, ainda tentando
conter o fio de sangue que escorria de seu lábio.