A filha da feiticeira - Paula Brackston

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Passchendaele, Flandres, 1917 - Capítulo 1
Desci do trem em Saint Justine, 12 quilômetros a sudoeste de
Passchendaele, no que era, na verdade, nada mais do que uma parada. Em tempos
de paz, poucos pés teriam passeado por suas plataformas, aguardando seus trens
raros e meio vazios. Agora, mesmo à noite, quando a maioria das pessoas escolheria
estar dormindo se pudesse, era um cenário de constante movimento, um lugar de
urgência e propósito. Enquanto desembarcavam as tropas que retornavam e os não
combatentes, os feridos eram transferidos para dentro do trem, muitos deles em
padiolas, outros com muletas, todos esgotados das batalhas e concentrando sua
visão firmemente na direção de casa. Junto com o pequeno grupo de cirurgiões e
enfermeiras, fui atravessando a confusão vertiginosa, saindo da estação e descendo
a rua principal. Saint Justine era um vilarejo, nada mais, e nada notável, aliás. Se não
fosse por sua localização na linha ferroviária ou sua perigosa proximidade com a
frente de batalha, é provável que eu jamais tivesse visto ou ouvido falar do lugar.
Em vez disso, ficou para sempre gravado em minha mente: um nome para me
sacudir do presente, um lugar indescritivelmente associado à dor e perda. As
próprias palavras têm uma sonoridade doce e fazem com que a boca sorria ao
pronunciá-las: Saint Justine, Saint Justine. Mas nunca em minha vida conheci um
lugar mais vergado sob o peso do sofrimento e do desgosto humanos. A rua
principal, tal como era, oferecia algumas lojas vazias, um café, uma padaria
desprovida de calor ou de cheiros, uma igreja com seus vitrais cobertos de tábuas,
uma escola abandonada e um punhado de casas indescritíveis. As habitações se
esgotavam no ponto em que a rua subia uma pequena colina, do outro lado de onde
o hospital provisório fora erguido. Ou, mais corretamente, Posto de Evacuação (PE)