A filha da feiticeira - Paula Brackston

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— Claro, irmã. — Busquei ataduras novas no armário no centro da sala e
corri para fazer os curativos.
O cabo Davies era um jovem baixo, de rosto corado, com um emaranhado de
cabelos pretos e os olhos azuis cintilantes entorpecidos pela dor pela fadiga.
— Não deixe que a irmã amole você, enfermeira — disse ele em um galês em
suave cadência. — Ela é a nossa arma secreta, sabe? Quando não sobrar mais
nenhum homem na frente de batalha dos inimigos, vamos mandá-la no comando.
Aqueles alemães não terão chance. — Ele tentou rir, mas isso fez com que tossisse
horrivelmente, seu corpo todo entrando em dolorosos espasmos. O esforço o
deixou ainda mais fraco e quieto.
Verifiquei as anotações em sua ficha. O cabo Davies havia sido atingido por
estilhaços durante um bombardeio, quando estava em uma operação noturna.
Incapaz de se mover, ele se deitara em um buraco cheio d’água feito por uma
bomba, durante três dias e três noites, até que os maqueiros fossem capazes de
alcançá-lo. Enquanto a maioria de seus ferimentos não era grave isoladamente, o
grande número deles era incrível. Quase todo o seu rosto escapara de danos, e seu
capacete metálico, sem dúvida, salvara a sua vida, mas seu peito e abdome estavam
crivados de cortes e perfurações, muitos ainda com estilhaços pontiagudos de
metal, uma vez que ele estava fraco demais para suportar uma cirurgia. A maioria
de suas costelas fora quebrada pela explosão, e um pedaço maior do artefato havia
esmagado a articulação de seu joelho esquerdo, a tíbia e a fíbula. Seu pé direito
quase havia sido decepado no tornozelo. Ele alegara que fora a temperatura fria da
água barrenta que o salvara de ficar louco com a dor e, pelo ângulo em que sua
perna direita ficara presa, fora isso que impedira que ele sangrasse até a morte. Na
verdade, ele ainda dera um jeito, cobrindo a ferida do tornozelo com lama para
estancar o sangramento. Mas aquela mesma lama e aquele mesmo frio que o
mantiveram vivo eram agora responsáveis, sem esperança ou dúvidas, por matá-lo.
A lama havia trabalhado juntamente com o metal em seus ferimentos para
infeccioná-los, revirando a carne em torno de cada doloroso rasgo e corte roxo e
inchado. A única coisa que poderia evitar que o veneno em seu sangue o matasse
era a pneumonia que sua armadilha molhada lhe causara. As duas condições
mortais estavam envolvidas em uma corrida macabra para retirar a vida do pobre
homem. Comecei a lenta tarefa de trocar seus curativos. Apesar da agonia que ele
deve ter experimentado, não se ouviu uma palavra de queixa ou mesmo gemido
enquanto eu tirava os trapos de sua pele úmida e purulenta. Não pela primeira vez,