A filha da feiticeira - Paula Brackston

13
beterraba em conserva em seu lugar, já havia me livrado daquela melancolia. As
fileiras brilhantes de potes de vidro com provisões sugeriam ordem e segurança.
Naquela noite, acendi apenas velas na cozinha e sentei-me junto ao fogão, com a
porta do forno aberta, observando uma tora de macieira queimar. Aquela visão me
aqueceu mais do que qualquer calor seria capaz de fazer. Eu estava vestida, como
sempre fazia nos meses de inverno, com camadas de roupas confortáveis: uma
combinação de seda, meias de lã macias, uma camisa de algodão, uma saia pesada
que chegava ao chão e dois suéteres leves. Minhas botas de couro de foca foram
presentes de um pescador esquimó, durante o tempo em que vivi nas grandes
planícies geladas do norte. Tirei um dos suéteres de lã, e um fio se rompeu quando
puxei a peça pela cabeça. Pequenas fagulhas crepitaram por entre as fibras da
madeira, deixando os meus cabelos visíveis para um olho atento na semiescuridão.
Virei-me para a mesa e coloquei um pouco de óleo para esquentar no fogão.
Alecrim. Logo a cozinha estava tomada pelo aroma estimulante. Como de costume,
o cheiro me fez pensar em minha mãe. Os olhos dela eram azuis como as flores do
alecrim e sua presença, tão poderosa e reconfortante como a essência da erva.
Mesmo agora, posso vê-la me mostrando pacientemente como amarrar os ramos e
colocá-los para secar. Eu não devia ter mais de 6 anos. Ela ficava de pé, atrás de
mim, e envolvia meus braços com os seus, inclinando-se para guiar meus dedos
desajeitados. Eu ficava envolvida por seu infinito amor maternal, e aspirava seu
perfume doce. Minha mãe tinha tanta paciência. Tanta ternura. Tanta determinação
em me ensinar tudo o que sabia, em compartilhar comigo todos seus
conhecimentos maravilhosos. O mais cruel dos tormentos da minha idade tão
avançada é que a dor nunca diminui, não além de certo limite. Ela simplesmente
continua, minha única companhia através de oceanos de tempo.
13 de fevereiro de 2007 — a lua entra em capricórnio
Ainda faz frio, mas a geada está diminuindo. Aventurei-me até o vilarejo. Eu
sabia que estava adiando o inevitável. Embora eu não queira encorajar mais do que
o contato básico com meus vizinhos, sei que seria um erro permanecer
completamente afastada. Ser uma reclusa é o mesmo que ser misteriosa, e isso seria
testar a curiosidade dos aldeões da era moderna. É melhor me render aos acenos
amistosos de cabeça, às trocas de gentilezas e às conversas sobre o tempo. Eu me
esforçarei para manter uma conversa entediante, até chegar ao ponto da grosseria,
se for necessário. Darei apenas informações suficientes para que aqueles que se