A filha da feiticeira - Paula Brackston

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Anne falou suavemente com Mary.
— Você já tentou mover o bebê pelo lado de dentro?
— Já — assentiu Mary —, mas ela é uma moça pequena. Não há espaço para
as minhas mãos ossudas.
As duas mulheres olharam para os dedos tortos de Mary, atingidos pela
artrite, e para as mãos firmes, mas largas, de Anne. Ela se virou para Bess.
— Deixe-me ver suas mãos.
— O quê?
— Rápido, Bess, mostre-me suas mãos.
Bess fez o que sua mãe lhe pediu. Anne e Mary examinaram
cuidadosamente. Elas olharam uma para a outra e então olharam para Bess. Anne
ergueu as mãos da filha, apertando-as enquanto falava.
— Bess, você deve ouvir minhas palavras com atenção. Faça exatamente o
que eu lhe disser, nem mais, nem menos. Mova as mãos com cuidado, mas com
firmeza.
— Você quer dizer... mas eu não posso, mamãe. Não posso!
— Você deve! Só você pode fazer isso. Se não fizer, mãe e filho vão morrer
esta noite. Está me ouvindo?
Bess abriu a boca para protestar, mas não conseguiu encontrar as palavras.
Já havia ajudado seu pai, que também percebera o valor de suas pequenas mãos,
nos partos dos bezerros. Ajudara nos partos dos cordeirinhos. Estivera presente
quando Margaret nascera, embora se lembrasse de pouco além da expressão
determinada de sua mãe. Ela via aquela mesma determinação agora e sabia que não
tinha forças para mudá-la. Antes que pudesse pensar mais, sua mãe mandou buscar
uma bacia de água quente e fez com que Bess lavasse as mãos. Anne as enxugou
com linho limpo e as esfregou com óleo de lavanda. Durante todo o tempo, a
senhora Prosser e as outras mulheres observavam aquelas práticas estranhas com
desdém. Anne levou Bess até a cama antes de se posicionar ao lado de Sarah,
colocando as mãos em sua barriga mais uma vez. Ela assentiu com a cabeça para
Bess.
Bess olhou para a jovem que estava deitada à sua frente. Seu peito arfava
com o esforço e a dor do parto. Seu rosto estava assustadoramente pálido. Ela