A filha da feiticeira - Paula Brackston

176
desdentadas se dirigiram para o número 62 da rua Hebden Lane. Uma vez houve
problemas quando um cliente impaciente de uma das prostitutas cansou de esperála
do lado de fora do muro alto do quintal e invadiu a casa. A menina que ele
procurava ficou furiosa e partiu para cima dele com um candeeiro de mesa, até que
as outras mulheres presentes arrastaram a dupla para fora da casa e para longe do
alcance dos ouvidos da sra. Garvey. Ainda assim, Eliza foi avisada de que uma
segunda ocorrência como aquela faria com que a clínica fosse fechada. Desde então,
as damas da noite policiavam elas mesmas a área, nunca permitindo que seus
rapazes se aventurassem em qualquer lugar perto da casa ou de sua amada médica.
Eliza empurrou a janela para abri-la, prendendo a porta para mantê-la
aberta, e desaferrolhou o portãozinho do quintal. Pendurou nele uma pequena
placa de madeira com seu nome e depois voltou para dentro. Ela havia mobiliado a
sala, às próprias custas, com uma mesa e cadeiras, embora a sra. Garvey tenha
insistido para que os móveis passassem por uma inspeção, por medo de cupins,
antes de deixá-los entrar. Havia também uma cama estreita atrás de uma divisória
improvisada, onde podia examinar suas pacientes. Um armário com cadeado
continha ataduras, curativos, remédios e pomadas feitos pela própria Eliza, além de
medicamentos convencionais que podia se dar o luxo de comprar na farmácia do
hospital.
Apesar do horário incomum, em poucos minutos uma jovem entrou na
clínica. Eliza reconheceu-a imediatamente e pediu que se sentasse.
— Como está se sentindo hoje, Lily? — perguntou ela, pegando sua mão,
tanto para confortar a menina quanto para checar disfarçadamente seu pulso. Como
Eliza previra, estava disparado.
Agradecendo, Lily sentou-se na cadeira dura, puxando o xale sobre si,
embora a sala estivesse desconfortavelmente quente.
— Eu não sei, doutora, realmente não sei. Em um momento, estou me
sentindo muito bem, até animada; mas, no minuto seguinte, estou mais cansada do
que uma mula manca. Mal consigo colocar um pé na frente do outro.
— Você está tomando a medicação que lhe dei da última vez?
— Claro, sim, olhe. — Ela puxou um vidro vazio da bolsa amarrada à sua
cintura. — Viu? Não sobrou uma gota. E tenho usado aquele creme e tudo. Mas não
faz muita diferença.