A filha da feiticeira - Paula Brackston

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sangue. Com cuidado, coloquei a mão em seu peito e puxei as cobertas, apertandoas
em torno dele. Procurei algumas palavras de conforto, de esperança ou de
confiança que eu pudesse lhe oferecer, mas nenhuma me ocorreu, pois não havia
esperança. Nós dois sabíamos disso.
Deixei sua cabeceira e sumi pela porta da tenda. Já estava escuro lá fora e
senti o ar animadoramente limpo e fresco. Eu caminhava de cabeça baixa, sem
saber onde estava indo, querendo apenas me afastar do sofrimento na tenda de
reanimação. Dobrei uma esquina e dei de cara com Strap.
— Eu avisei! — Ela me pegou enquanto eu quase cambaleava. — Fique
firme, garotona. Não vai se juntar às baixas agora, não é? — Ela me examinou com
mais atenção. — Você parece esgotada. Venha comigo, vamos nos sentar e fumar
uns cigarrinhos. — Ela me conduziu por trás da cabana das enfermeiras até o degrau
de uma porta dos fundos, raramente usada. Sentamo-nos, sem nos importarmos
que a madeira úmida e a lama pudessem molhar nossos uniformes, sem nos
importarmos com nada além da necessidade de uma pausa. Ela tirou um maço de
cigarros do bolso e o ofereceu para mim. Vendo minha hesitação, disse:
— Você pode, sim, vamos lá. É a única coisa que todos nós podemos fazer
aqui. — Ela riscou um fósforo e me inclinei para a frente. Ficamos ali sentadas,
fumando em silêncio por um tempo. Esfreguei minhas têmporas, imaginando como
ela conseguia parecer tão alegre com os desafios que devia enfrentar dia após dia.
Meu cansaço não passou despercebido.
— Nem preciso perguntar o que você achou da reanimação — disse ela. —
Posto miserável. Fiquei lá por alguns meses. Foi um bendito alívio ser designada
para o pré-operatório, não me importo de lhe dizer.
— Alguns deles são tão jovens.
— Bebês. Meros bebês.
— E nós podemos fazer tão pouco.
— Sinto dizer que é melhor soprar os pedaços dessas pessoas do que
recosturá-las. Essa é a triste verdade. — Ela se recostou no batente da porta. — Foi
sempre assim, suponho.
— Pelo menos no pré-operatório há uma chance — disse eu, um tanto
enjoada depois da terceira tragada na fumaça do cigarro. — Na reanimação, bem, a
maior parte deles nem chega até a sala de cirurgia. Para alguns deles seria melhor...