A filha da feiticeira - Paula Brackston

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Bess balançava a cabeça, cambaleando e gritando até ficar sem voz.
Derrotada, ela se encolhia no canto, os braços sobre a cabeça, e aguardava a morte.
A primeira indicação para Bess de que ela estava de fato viva havia sido o
som de um cântico. Era um ruído tão curioso e improvável que levou algum tempo
para acreditar que estava acordada e ouvindo um som de verdade, não um produto
de sua mente febril. Abriu os olhos. Era dia. O fogo na lareira queimava
silenciosamente. O sol de inverno entrava pela janela entreaberta. Percebeu as
sombras de um movimento e descobriu que era capaz de virar um pouco a cabeça.
Notou, então, que a música vinha de sua mãe. Anne estava de costas para Bess,
tinha a cabeça coberta pelo seu xale e se encontrava diante da mesa da cozinha.
Estava inteiramente concentrada em uma vela solitária que queimava à sua frente.
Havia objetos que não eram familiares posicionados em torno da vela. Seus braços
estavam levantados como em súplica, e seu corpo balançava ligeiramente de um
lado para o outro enquanto ela continuava a cantar repetidamente as notas graves e
monótonas. Bess não conseguia discernir as palavras. Elas pareciam estranhas,
como se de alguma língua estrangeira. Certamente era uma canção que nunca
ouvira a mãe cantar. A melodia, se é que poderia ser chamada assim, era misteriosa
e dissonante, mas estranhamente hipnótica. De repente, como se sentisse que
estava sendo observada, sua mãe deixou cair os braços para os lados e ficou em
silêncio. Ela parou por um momento, depois apagou a vela e se virou.
Bess engasgara quando percebera que o cabelo de sua mãe tornara-se
completamente branco. Nenhuma mecha dourada permanecera. O efeito fazia com
que Anne parecesse uma década mais velha do que há apenas alguns dias. Bess
esforçava-se para se apoiar sobre um cotovelo quando sua mãe se apressou até ela.
— Bess! Pronto, fique quieta, minha pequena. Está tudo bem. — disse,
ajoelhando-se ao lado da cama baixa. Tocou o rosto da filha e sorriu, o primeiro
sorriso que Bess viu no rosto de sua mãe desde o dia da colheita de maçãs.
— Mãe, o que aconteceu com você? Seu cabelo...
— Não tem importância. O que importa agora é que você está bem, Bess.
Você está bem. — Ela apertou a mão da filha.
— Mas como? — Bess sentou-se, examinando os braços e as mãos,
procurando em seu rosto por caroços ou inchaços, por sinais da desfiguração que o
restante da família desenvolvera. Não havia nada.