A filha da feiticeira - Paula Brackston

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— Fiquei por muito tempo? Não percebi. Olhe, colhi flores.
— Elas são muito bonitas. Margaret teria gostado delas.
— Ela deveria estar aqui para vê-las.
— Eu acredito que ela ainda esteja aqui, Bess. Você não acha?
— Digo, aqui. — Bess envolveu os braços ao redor de si mesma como se
estivesse abraçando sua irmãzinha. — Quente e viva e cheia de doçura e alegria,
para que eu pudesse abraçá-la... não fria e silenciosa em seu túmulo lamacento.
— Nós temos que mantê-la viva em nossos corações, Bess. É onde ela vive
verdadeiramente agora, não na terra, mas em nossos corações. Em nós. — O olhar
de Anne recaiu sobre o túmulo de John. — Todos eles estão a salvo em nossos
corações.
— Pensei que deveriam estar com Deus. — Bess não conseguiu conter a
amargura em sua voz. — Em seus amorosos braços. Não é nisso que somos
ensinadas a acreditar? Você acredita nisso, mãe? Acredita?
— Bess...
— Acredita? — Bess começou a chorar.
— Quieta, criança. Chega de chorar. Chega. — Anne estendeu a mão e secou
o rosto da filha com o dedo. Sua expressão ficou alarmada. — Bess...
— Você não acredita tanto quanto eu. Onde estava o Bom Pastor quando o
rosto de Thomas inchou como o ventre de um cordeiro morto? Onde estava Nosso
Senhor quando papai nos abandonou à maldição de seu leito de morte?
— Bess! Você está quente.
— Onde estava nosso amado Deus quando Meg arranhou o ar tentando
respirar?
— Bess! — Anne segurou Bess pelos ombros e falou seriamente. — Você não
está bem. Você precisa entrar.
bem?
— O quê? — Bess tentou compreender as palavras de sua mãe. — Não estou
O tempo congelou naquele momento. As duas mulheres ficaram ali,
apoiadas uma na outra, medo e tristeza ameaçando esmagá-las. Em algum lugar do
pomar, uma gralha lutava com um corvo. Um vento fino começou a espalhar as
flores que Bess havia depositado nas sepulturas.