A filha da feiticeira - Paula Brackston

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esconder sua angústia. Simon levantou-se de seu assento ao lado da cama,
assustado com a aparência perturbada de Eliza.
— Minha querida Eliza, o que aconteceu? Venha, sente-se perto do fogo.
Conte para mim o que deixou você nesse estado. — Ele tomou-lhe as mãos e a levou
para o pequeno sofá do outro lado da sala.
— Preciso cuidar de Abigail — protestou Eliza.
— Minha irmã está dormindo feliz. Ela pode esperar mais um pouco. É você
quem precisa de cuidados neste momento. — Ele tirou o chapéu da cabeça dela e
acariciou ternamente seu rosto. — Você não vai me dizer o que há de errado?
Eliza fechou os olhos contra as lágrimas que ameaçavam escorrer. Lágrimas!
As primeiras em muitos anos. As primeiras desde que ficara com a mãe na prisão de
Batchcombe. Eliza havia prometido a ela, naquela ocasião, que não derramaria mais
lágrimas. Mas, naquele momento, com Simon tão solidário, tão atencioso, tão
disposto a cuidar de seus problemas, ela se sentia mais vulnerável do que havia se
sentido durante todas as longas décadas em que vivera sozinha.
— Não posso dizer — falou ela. — Gostaria do fundo do meu coração que eu
pudesse, mas... — balançou a cabeça.
— Existe algo que eu possa fazer para ajudar?
— Não, não há nada.
— Mesmo assim, se você achar que dividir as suas preocupações com outra
pessoa, isto é, comigo, pode trazer algum consolo... Eu não a deixaria sozinha com
seu sofrimento. Eu me permito acreditar que somos amigos. Amigos íntimos.
Amigos que devem ser capazes de confiar um no outro. E oferecer apoio.
— Tudo o que posso dizer é que existe alguém que eu temo. Alguém que
não é quem diz ser. E acredito que ele é capaz de coisas terríveis.
— Quem?
Eliza balançou a cabeça em negativa.
— Querida, você tem de me dizer. Eu não posso suportar a ideia de que você
tenha medo. Como posso proteger você se não sei de onde vem o perigo?
Eliza respirou.