A filha da feiticeira - Paula Brackston

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— Se tivesse sobrado, eu lhe daria, enfermeira.
— Acabou?
— Meia hora atrás. Há um pouco de conhaque, mas vá com calma com ele.
Em alguns momentos era quase uma bênção não ter tempo de conversar
com as vítimas; afinal, que palavras eu poderia oferecer a elas? Calei a boca e segui
o exemplo do dr. Young. Hora após hora, aplicamos curativos rudimentares, talas e
ataduras. Distribuímos água e conhaque. E o pesadelo seguiu adiante. Mais e mais
soldados eram deixados do lado de fora da casamata.
— Por que não param com isso? — perguntou-me Annie. — Por que eles
continuam a enviá-los ao topo se não há mais esperança?
O dr. Young virou-se para ela.
— Fique quieta, por favor! Se esses rapazes preferem não questionar as
ordens, isso não lhe diz respeito. Há um artilheiro logo ali, prestes a perder o braço
se você não cuidar dele. Enfermeira Hawksmith, ajude aqui, por favor.
Ele se posicionou em nossa mesa de cirurgia improvisada. Sobre ela jazia um
soldado de idade e patente indeterminadas, de tão coberto de lama que estava. Não
gritava ou se queixava, mas sua respiração era rápida e superficial, e seu corpo
estava rígido de dor. Vi que fora atingido por estilhaços e tinha um ferimento no
estômago.
O dr. Young encostou seu rosto ao do paciente.
— Há um pedaço horrível de metal em você. Ele precisa sair. Posso fazer isso
aqui ou você pode esperar até chegar ao PE. A questão é, quando você chegar lá,
poderá já estar em apuros. Preciso que você saiba que não temos mais morfina.
Bem, o que vai ser?
Com grande esforço, o soldado conseguiu falar:
— Melhor tirar, senhor. Se não se importa.
— Bom homem. Vocês aí — chamou os dois maqueiros —, segurem ele para
mim, por favor?
O medo passou pelo rosto do soldado enquanto os homens se aproximavam.
— Isso não será necessário — falei.
O dr. Young lançou-me um olhar.