A filha da feiticeira - Paula Brackston

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Batchcombe, Wessex, 1628
Bess corria. A noite de céu limpo e a lua cheia iluminavam sua fuga. Ela temia
o amanhecer, pois com ele viria a descoberta da sua ausência, e então teria início a
caçada. Os grilhões, ainda presos às suas pernas, chacoalhavam a cada passo contra
seus tornozelos; um único elo quebrado em cada um deles era tudo o que restava
das correntes. O metal machucava sua pele delicada, e um filete de sangue começou
a escorrer. Seus pés descalços percorriam o solo enlameado, repetindo um percurso
tão familiar que era como se estivesse impresso em sua mente, um mapa preciso
que não permitia um erro de cálculo enquanto atravessava a fronteira do vilarejo e
corria em direção à floresta. Ainda assim, o curto trajeto lhe parecia mais longo do
que nunca, as árvores recuando à sua frente, seu pânico cada vez maior, e ela nunca
chegando, por mais que corresse.
É uma ilusão. Nada mais do que um truque provocado pelas sombras da lua.
Não posso me deixar abater.
Sua respiração soava alto em seus ouvidos, ruidosa o suficiente para acordar
alguém com sono leve em um chalé a distância, e as batidas de seu coração eram
ensurdecedoras demais para passarem despercebidas. Bess continuava correndo,
até que finalmente alcançoua proteção dos primeiros arbustos. A escuridão do
bosque era de uma natureza diferente. A folhagem do começo da primavera deixava
passar apenas alguns raios finos de luar, e as raízes e galhos pareciam agarrá-la dos
dois lados da trilha. Ela continuava correndo.Gemia ao sentir as pedras arranhando
as solas de seus pés. Ao atravessar um riacho, a água fria anestesiou
momentaneamente suas feridas, antes de a terra dura do solo da floresta penetrar