A filha da feiticeira - Paula Brackston

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— Ele estava em uma, senhor, mas uma bomba o derrubou e matou os
maqueiros — explicou o soldado. O dr. Young resmungou em voz alta, mas
examinou ele mesmo o ferido. A proximidade das bombas era uma preocupação
crescente. Uma delas caiu tão próximo que sacudiu as paredes, e, por um momento,
temi que o teto pudesse ruir sobre os pacientes. A estrutura suportou, pelo menos,
aquele ataque, e as explosões pareciam estar preocupantemente mais próximas.
— Certamente estamos atrás da linha de batalha — sussurrei para o médico.
— Por que os inimigos desperdiçariam suas armas?
— Naturalmente, conhecem a posição de todas as instalações que um dia já
foram deles — disse-me ele —, e naturalmente sabem que iríamos colocá-las em
bom uso.
— Quer dizer que estão mirando propositalmente em nós?
O chão estremeceu mais uma vez em resposta à minha pergunta.
Eu quase não tive tempo para pensar em outra coisa que não as tarefas que
tinha em mãos; mas, ainda assim, as imagens de Archie se formavam repetidamente
em meu pensamento. Tentei segurá-lo ali, como se isso fosse afastá-lo do perigo.
Cada vez que um oficial era trazido para dentro, eu prendia a respiração. Aquele
terrível dia estava chegando ao fim, quando vi um rosto que reconheci. Era o capitão
Tremain, que eu conhecera na trincheira de Archie e que havia me incomodado
tanto. Ele tinha um ferimento à bala acima do joelho esquerdo, e suas mãos
estavam profundamente dilaceradas — suponho que pelo arame farpado —, mas
não corria perigo. Cobri suas feridas e me atrevi a perguntar sobre Archie.
— Não o vejo desde que saímos — falou. — Estávamos posicionados a certa
distância. — Ele observava meu rosto por todo o tempo enquanto eu trabalhava, e
senti o familiar formigamento na parte de trás do meu pescoço. Mesmo naquela
situação, ele tinha a audácia de me encarar, de me cobiçar. Precisei me forçar a
terminar suas ataduras. Levantei-me.
— Tente não se mover — disse a ele. — Vamos enviá-lo linha abaixo com os
próximos maqueiros disponíveis.
Voltei minha atenção para um soldado no canto da sala, que tossia muito. Vi
que ele havia levado um tiro no abdome em um ângulo crescente, e era provável
que seus pulmões estivessem se enchendo de sangue. Ajoelhei-me diante dele e
peguei sua mão. Ele balbuciou e engasgou, lutando para respirar, cada espasmo
provocando mais dor sobre seu corpo arruinado. Testemunhar sua angústia era de