A filha da feiticeira - Paula Brackston

65
— Por não ser mais corajoso. Sei que deveria ser, pela mamãe, por todos
vocês. É só que... eu tenho tanto medo.
Bess ajoelhou-se ao seu lado e levou a mão dele ao peito.
— Ah, Thomas, não há coragem em ser destemido. Você não sabe disso?
Uma pessoa que conhece o medo e ainda assim consegue pensar nos outros, bem,
essa é uma pessoa corajosa.
Thomas olhou para ela, um sorriso torto distorcendo ainda mais seu rosto.
— Você acredita mesmo nisso, Bess?
— Acredito. — Ela balançou a cabeça; suas próprias lágrimas caindo para se
juntar às dele sobre a colcha úmida.
— Bess! O que está fazendo? — Sua mãe gritou da porta, forçando Bess a
ficar em pé novamente.
— Eu só queria vê-lo, mãe, apenas por um momento.
Anne agarrou seu braço e a arrastou até a porta, empurrando-a rudemente
através dela.
— Você me prometeu, Bess.
— Sinto muito, eu só queria...
— O que você queria não tem importância, menina. Você sabe o que poderia
ter feito? Sabe? — Anne bateu a porta.
Bess estremeceu diante da memória da fúria de sua mãe e do sofrimento de
seu pobre irmão. Ela desistiu de perseguir o sono e puxou Margaret para mais perto
dela. Em algum momento antes do amanhecer, Thomas começou a se lamentar, um
ruído estridente de acabar com os nervos, que Bess sabia que a assombraria pelo
resto de seus dias. Enquanto uma frágil aurora irrompia pela janela desaferrolhada,
os lamentos cessaram e, com eles, o coração de Thomas.
Grogue pela falta de sono, Bess afastou as cobertas e se mexeu. Ela
chacoalhou Margaret suavemente, mas a criança não acordou. Olhando para baixo,
à luz escassa, Bess via agora que o rosto de sua irmã estava da cor de queijo
passado. Ela ouviu um grito estridente, alguns momentos antes de perceber que o
barulho viera de si mesma.
Oh, meu Deus, o que foi que eu fiz? O que foi que eu fiz?