A filha da feiticeira - Paula Brackston

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— Você teve um dia difícil? — perguntei, sem querer invadir sua privacidade,
mas feliz em poder lhe dar a oportunidade de falar sobre o que a incomodava.
Ela simplesmente deu de ombros.
— O ar está muito frio hoje — continuei. — Você deveria usar um gorro.
Manter esse seu cérebro incansável aquecido.
Duas lágrimas lhe escorreram pelo rosto e pingaram de seu queixo. Ela não
fez nada para escondê-las. Subitamente, parecia uma criança, e não uma jovem
mulher. Apenas uma garotinha triste, com uma dor que não sabia como
compartilhar.
— Espere aqui — disse a ela. Entrei em casa e fui até o meu armário. Escolhi
um pequeno frasco azul de óleo de bergamota e voltei para perto da fogueira, agora
apagada. Tegan parecia mal ter notado a minha ausência. — Tome, pegue isto.
Coloque algumas gotas no seu travesseiro e uma sobre o seu coração antes de ir
para a escola amanhã.
Ela pegou o frasco, examinando-o por um momento, franzindo a testa, antes
de erguer os olhos para mim. Finalmente, sorriu.
— Obrigada. Muito obrigada — falou. — Isto é...
Não a deixei terminar.
— Agora, vá — ordenei. — Está muito frio para ficar aqui fora à toa. Tenho
coisas a fazer.
4 de março de 2007 — lua minguante
Não tenho ninguém a quem culpar, a não ser a mim mesma, o que só serve
para piorar meu humor. Como pude ser tão tola? No que eu estava pensando?
Ouço-me tentando justificar minhas ações, uma resposta simples ao sofrimento de
outra pessoa, de alguém a quem podia ajudar, mas isso não torna melhores os
resultados. Tegan chegou correndo à minha horta naquela tarde, com os olhos
brilhando, a luz da alegria e do espanto irradiando dela. Praticamente saltou na
minha frente, sacudindo o frasco azul debaixo do meu nariz com tanto vigor que
precisei lhe ordenar que parasse.
— Funcionou! — gritou. — Funcionou mesmo. Você é simplesmente incrível.
Como fez isso? Conte-me o que tem aqui. O que mais você sabe fazer? Eu sabia,