A filha da feiticeira - Paula Brackston

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desesperados. No canto da sala, havia um piano vertical e, à direita do que parecia
um grande móvel com gavetas, as portas se abriam para revelar prateleiras vazias.
Os saltos de minhas botas soavam ruidosamente contra o chão de madeira polida.
Caminhei lentamente até a lousa e corri os dedos pela superfície rugosa. O que teria
acontecido com todas aquelas crianças?, eu me perguntava. Onde estariam agora?
Meus pensamentos foram abruptamente interrompidos por uma música
vinda do piano. Virei-me. O instrumento estava posicionado em tal ângulo que eu só
podia ver a parte de trás dele, e o pianista estava completamente oculto. A música
não era nenhuma que eu reconhecesse, mas apenas notas, escalas e arpejos. Abri a
boca para chamar Archie, mas algo me fez parar. Não me lembrava de ele ter
mencionado que tocava piano. Embora não houvesse razão para acreditar que ele
não fosse capaz de fazê-lo, algo não se encaixava. Caminhei em direção à música,
sem querer falar e ainda não preparada para fugir. E, então, quando estava a apenas
alguns passos do piano de madeira, comecei a perceber uma sintonia entre as notas
aleatórias. Uma canção que eu conhecia bem. Muito bem. “Greensleeves”. Meus
pés recusaram-se a continuar. A adrenalina fluía em minhas veias, enviando choques
até a ponta de meus dedos e fazendo meu coração acelerar sob minhas costelas. Foi
então que comecei a sentir o cheiro azedo e sulfuroso que sentira pela primeira vez
na floresta de Batchcombe, tanto tempo atrás. Meu primeiro pensamento claro foi
censurar-me por ser tão crédula. Eu havia aprendido tão pouco assim em todos
aqueles anos fugindo de meu perseguidor? Teria sido meu instinto de bruxa tão
maculado pela dor e sofrimento da guerra que eu não fora capaz de detectá-lo
diante de mim? Parecia que sim. Pois aqui estava eu, não mais do que a poucos
passos daquele que queria, no mínimo, a minha destruição e provavelmente a
minha alma. Não havia para onde correr. Não havia nada a fazer a não ser encará-lo.
Forcei-me a ir adiante, a caminhar até o piano. Enquanto a melodia repugnante
continuava, consegui ver o pianista, sua cabeça baixa, dobrada na concentração
extasiada sobre as teclas. Ele se endireitou sem pressa enquanto eu me aproximava
e se virou para sorrir. Era o mesmo sorriso afável com o qual me saudara na
primeira vez que nos encontramos na trincheira.
— Minha querida, comecei a achar que talvez você não viesse — disse o
tenente Maidstone, enquanto continuava a tocar —, mas então eu deveria ter mais
fé na força do amor verdadeiro. — Ele fez a palavra amor soar ridícula, lamentável,
desprezível. Por fim, a música acabou e ele girou sobre o banquinho do piano para
me encarar. Estreitou os olhos. — Você ficou pálida e magra, Bess. Esta guerra não
lhe cai bem, acho. Quanto a mim, considero a energia daqui... revigorante. —