A filha da feiticeira - Paula Brackston

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— Mas o bombardeio... certamente as defesas do inimigo estão
enfraquecidas, não?
— Deveriam. Então, de novo, eles podem recuar e esperar que paremos.
Podem perder algumas posições, mas nada de muita importância. Não sabemos
nem ao menos se o arame farpado ainda está lá. Se estiver, estaremos encurralados.
E nós já perdemos toda a possibilidade de elemento surpresa. Mesmo se
avançarmos sob uma barreira rastejante, eles saberão, assim que a artilharia pesada
silenciar, que estamos nos preparando para atacar. — Os nós de seus dedos
empalideceram enquanto ele apertava seu quepe do exército. Por um momento,
nenhum de nós falou. — Você sabia — disse ele, afinal — que eu realmente acredito
que os soldados aqui morrem mais por afogamento do que por qualquer outro
motivo? Imagine só, tão longe do mar. Sei que é diferente nos postos de evacuação
e que, quando voltam para casa, muitos sofrem terríveis feridas das quais jamais se
recuperam. Mas você não vê o que acontece lá fora, nos postos avançados, com
nada além de pântano e água fedorenta. Por causa dos equipamentos, mais do que
tudo. As mochilas são tão pesadas, e as armas, e as máscaras de gás, e só Deus sabe
o que mais que eles não dão um passo sem carregar. Se são atingidos por tiros ou
estilhaços, isso não importa; a menos que sejam arrancados de seus pés, eles quase
sempre caem por terra. De frente ou de costas, não faz muita diferença. E começam
a afundar assim que atingem o chão. Alguns desmaiam. Outros simplesmente não
conseguem se mover. Então, eles se afogam. Assim mesmo. Em alguns centímetros
de água podre. Leva dias para que os carregadores das macas reúnam todos depois
de uma explosão. Alguns jamais são recuperados. Eles simplesmente afundam. E,
cada vez que ganhamos um pouco deste terreno dos infernos, nós andamos sobre
eles. Estamos fazendo isso há semanas. Se alguém pisa um pedaço de terra firme, é
grande a chance de haver uma vítima aliada sob seu pé. É um pensamento
perturbador. Repugnante.
Eu me senti profundamente triste por ele e queria muito tomar sua mão,
segurá-la e dizer a ele que tudo ficaria bem. Mas não podia. Por um único motivo:
teria sido uma mentira. Ele estava em perigo, tanto quanto qualquer um de seus
homens, possivelmente mais. Não havia garantia de que nos veríamos outra vez. Eu
não podia me permitir ampará-lo com palavras vãs de encorajamento e otimismo.
Mas havia outra coisa que me fazia recuar. Percebi que, se tivesse sido qualquer
outro soldado sentado ao meu lado, compartilhando seus medos da batalha que
virá, eu não teria hesitado em tomar suas mãos nas minhas. Eu não confiara,
durante toda a minha vida, no poder de cura do toque? Mas, com esse soldado,