A filha da feiticeira - Paula Brackston

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número 13, Saint Justine. O número 13 parecia bastante apropriado. O conjunto
consistia de uma aldeia de tendas, toldos e barracas de madeira. Sob a lua de verão,
a lona brilhava estupidamente, muito branca, e de forma inadequada. Se fosse
possível isolar o barulho de pés em marcha, as ordens gritadas, os gemidos nas
padiolas que passavam apressadamente e o distante estrondo da artilharia pesada,
seria possível imaginar que alguém tivesse encontrado uma enorme e calorosa
exposição agrícola, às vésperas de sua abertura. Mas era impossível bloquear esses
sons. Ainda posso ouvi-los, nas noites de insônia.
Encontrei a tenda grande que servia como recepção e, junto com uma jovem
de aparência triste chamada Kitty, que fazia parte da Enfermagem de Primeiros
Socorros Yeomanry (EPSY), apresentei-me para o serviço à primeira enfermeira que
encontrei: uma garota de ombros largos cujo cabelo vermelho frisado escapava da
frente de sua touca branca.
— Ah, caras novas. Esplêndido! Espero que tenham dormido um pouco na
travessia; vocês não farão isso com frequência por aqui. Sigam-me, vou levar vocês
até o escritório da irmã — disse ela, sem parar nenhuma vez em o seu passo
apressado e um pouco grosseiro. — Meu nome é Arabella Gough-Strappington, mas,
por piedade, digam apenas Strap. A guerra pode acabar até vocês terminarem de
falar isso tudo.
Nós nos enredamos na incessante corrente de médicos, enfermeiras,
atendentes, carregadores de padiola e feridos andando. Strap percorria o caminho
surpreendentemente rápido para uma pessoa tão sólida, seu uniforme de
enfermeira prestes a explodir como um balão cheio de vento. Kitty e eu seguimos
adiante em passos apressados.
— Não se deixem assustar pela nossa querida líder — disse Strap sobre o
ombro. — Ela ladra, mas não morde. Contanto que vocês não se permitam ser
mordidas. — Ela riu de sua própria piada, os ombros trêmulos enquanto suas
gargalhadas abafaram os tiros da frente de batalha.
Ela nos levou até a tenda menor, que abrigava o escritório da irmã Radcliffe.
Ela, que evitava o título mais formal de comandante, era uma criatura formidável.
Exalava eficiência e bom-senso pelos poros e tinha ao redor de si o ar de quem
estava acostumada à obediência inquestionável. Estava atrás de sua mesa, e nós
paramos à sua frente. Apesar das introduções de Strap, a irmã não demonstrou
pressa em concluir as anotações que estava fazendo. Por fim, largou a caneta e
olhou para nós por sobre os óculos de armação metálica. Deu um suspiro, como se