A filha da feiticeira - Paula Brackston

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casas de pedra, algumas caiadas, outras de arenito marrom aparente. Havia casas
feitas de tijolos e outras de madeira com taipa. Próximo a elas ficava um terraço
escavado centímetro a centímetro na pedra. Algumas casas eram cobertas de sapê
ou juncos, enquanto outras ficavam protegidas da umidade de todos os invernos por
telhas de pedra. Todos os gostos foram acomodados, cada inovação posta à prova.
No entanto, a impressão geral era de ligeira decadência e desintegração. Como se
cada edifício fosse uma habitação separada, disposta ao lado da outra por mero
acaso, em vez de formarem juntas uma comunidade coesa.
Era justo dizer que Batchcombe mantivera-se como um retrato do fluxo
corrente do século anterior. Os ventos da mudança política haviam tirado uma coisa
ou outra do prumo e, ao longo do tempo, o vilarejo e seus habitantes contemplaram
a sobrevivência na aceitação e flexibilidade. E o monumento a essa natureza
maleável era a ruína bruta do mosteiro a oeste da fronteira da vila. Era como se os
séculos de coexistência entre a Igreja e os fiéis da área nunca tivessem acontecido.
Como se nunca tivessem trabalhado nos jardins do mosteiro, ou arrumado um
emprego ajudando os monges na colheita, ou colocado, a cada ano, um punhado de
garotos para trabalhar como pedreiros no lar glorioso dos servos de Deus, ou
estendido suas mãos para pedir esmola em tempos de pobreza e de desastres.
Quando Henrique VIII rompera com Roma e os mosteiros foram saqueados,
Batchcombe olhou para o outro lado e nenhum forquilho foi levantado em protesto.
O local que durante séculos servira de culto e casa dos monges foi estuprado,
saqueado e profanado, restando apenas uma pilha íngreme de pedras.
Em contrapartida, o modesto templo no extremo sul da rua havia florescido.
Fora modestamente construído em pedra, com a maioria de suas janelas em estilo
simples. Apenas uma tivera a honra de ter um vitral, que representava Cristo
elevando Lázaro de seu túmulo. A igreja tornara-se o ponto central para a maioria
das reuniões sociais e, é claro, dos cultos da área. Uma sucessão de astutos
guardiões da igreja havia misteriosamente afastado todos os sinais do papado ou
indisfarçáveis indícios de riqueza, deixando um interior livre e discreto, de acordo
primeiro com os desejos do monarca e depois pomposamente interpretando o
gosto espartano dos anos que estavam por vir. Os paroquianos haviam deslizado
silenciosamente para os bancos desprovidos de almofadas e acreditavam-se com
sorte por não haverem sido entregues aos cuidados duvidosos de um dos
pregadores itinerantes mais radicais que vagava por Wessex em busca de ouvidos
atentos para suas crenças puritanas. O pároco, que a essa altura estabelecera-se
firmemente no coração dos assuntos religiosos e seculares de Batchcombe, era o