A filha da feiticeira - Paula Brackston

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fiquei maravilhada com a capacidade humana de bravura, com a força de espírito
que alguns possuem. E com a capacidade do homem de infligir sofrimentos tão
cruéis a seus irmãos.
Verifiquei os pacientes da lista que precisavam de troca de curativos. Cada
soldado parecia apresentar um conjunto de lesões mais apavorante que o último;
alguns cegos e aterrorizados, outros queimados e irreconhecíveis, outros mais sem
pernas e indefesos. E cada um suportava seu sofrimento com uma firmeza calma
que me humilhava. No início, fiquei imaginando se eles pareciam tão tranquilos
porque estavam fracos demais para se queixar ou porque simplesmente haviam
desistido da luta e estavam esperando a morte. Mas, rapidamente, percebi que esse
não era o caso, pelo menos não para a maioria deles. Cada homem estava trancado
em seu próprio tormento pessoal, e só Deus poderia saber que terrores aqueles
rapazes reviviam nos momentos mais escuros da noite. Ainda assim, eram capazes
de encontrar forças para lutar. Era isso o que significava ser um verdadeiro soldado,
eu imaginava. Não apenas ser capaz de lutar no campo de batalha, mas ser capaz de
derrotar os próprios demônios, e mais uma vez, e de novo e de novo, de qualquer
forma que fosse necessário? Havia muito poucos da tenda de reanimação que
desejavam morrer, e os que queriam dificilmente poderiam ser culpados por isso.
Ao fim de meu primeiro turno, cerca de doze horas após eu ter desfeito o
primeiro curativo, parando apenas por meia hora para almoçar uma sopa aguada,
voltei mais uma vez ao cabo Davies. Ele dormia de forma intermitente, sua
respiração era superficial e irregular. De repente, um feroz ataque de tosse o
despertou. Lutou para se erguer e eu me apressei para ajudá-lo. Inclinou-se para a
frente, pigarreando sangue, lutando para puxar o ar para seus pulmões que estavam
falhando. Quando finalmente caiu para trás em seu travesseiro, um gorgolejo
medonho acompanhava cada respiração fraca. Ele olhou para mim, com os olhos
cheios de pânico, e apertou minha mão.
— Não!... — balbuciou ele.
— Shh, não há necessidade de tentar conversar.
— Não... — Ele tentou de novo, cada palavra arrancada de seu corpo com
um esforço hercúleo. — Não deixe que eu me afogue!
Permiti que apertasse minha mão com muita força e me forcei a olhar em
seus olhos. Ele sabia o que viria a seguir. Horas, talvez dias, lutando para respirar,
engasgando e vomitando e sufocando, até finalmente se afogar em seu próprio