A filha da feiticeira - Paula Brackston

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A vida se desintegrou em uma confusão de febre e pânico. Bess achou difícil
acreditar que aquilo tudo que estava acontecendo pudesse ser real. Certamente, era
um pesadelo horrível do qual ela logo deveria acordar, ofegante e assustada, apenas
para ser rapidamente acalmada e restaurada pela normalidade da vida cotidiana
mais uma vez. Só que não era um sonho. Margaret jazia murmurando e suando em
sua cama na sala, Bess a seu lado, enquanto Anne preparava o pobre Thomas para
sua sepultura. Dentro dessa loucura, surgiu o som de uma carroça do lado de fora e
um martelar brutal na porta.
— Abra! Sr. Hawksmith? Venha à sua porta! — exigiu uma voz rouca. Anne
apareceu da porta do quarto. Ela olhou para John.
— Os rastreadores! — disse ela.
— Mãe, o que eles querem? — perguntou Bess.
— Thomas. — Foi a resposta. — Eles querem levar nosso menino embora. —
Anne parecia prestes a desmaiar.
— Não enquanto eu viver — disse John, sua voz surgindo das profundezas do
sofrimento e da perda. Marchou até a porta e gritou através dela. — Não há nada
com que se preocupar aqui! Podemos nos cuidar nós mesmos.
— Você tem a peste em sua casa, sr. Hawksmith. Precisamos ver por nós
mesmos e levar quaisquer corpos à vala.
— Não! — gritou Bess. — Pai, você não deve permitir.
John agarrou a extremidade da mesa da cozinha.
— Ajude-me, Bess.
Juntos, eles arrastaram o móvel pesado até que ele se apoiasse contra a
porta. John inclinou-se sobre ele.
— Abra, Hawksmith. Nós só voltaremos com uma ordem do governador e
mais homens, você sabe disso.
— Volte com toda a Batchcombe, se achar melhor! — rugiu John. —
Nenhum filho meu será sepultado em uma vala comum, está me ouvindo?
Houve um murmúrio do lado de fora e depois silêncio.
— Eles se foram? — perguntou Anne.