A filha da feiticeira - Paula Brackston

37
Bess tampou o pote de óleo rapidamente e fez o que a mãe lhe pedia.
Jantaram em um silêncio familiar, com exceção dos comentários ocasionais
de Margaret e do crepitar do fogo. As noites calmas de verão eram uma bênção,
mas exigiam longas horas de trabalho no campo, e ninguém na família se sentia
inclinado para uma conversa animada. Depois de ajudar a tirar a mesa, John se
sentou perto da lareira com seu cachimbo. Thomas foi para fora cuidar dos animais
antes de ir dormir. Anne acendeu duas velas e se sentou em sua cadeira de balanço
perto das meninas, que já haviam apanhado a costura e as agulhas na cesta. Bess
não gostava da tarefa e sempre se sentia insatisfeita com o resultado do trabalho.
Margaret, por outro lado, tinha um talento natural para o bordado, e seus dedinhos
ágeis trabalhavam com as agulhas sem jamais perder um ponto sequer ou descuidar
de um acabamento. Ela pensou em Bess como uma pequena aranha de jardim,
tecendo sua teia para apanhar o orvalho da manhã. A irmã percebeu que estava
sendo observada e abriu um largo sorriso para ela. Uma comunicação silenciosa
aconteceu entre as duas, um leve aceno, uma risadinha abafada.
— Continue, Bess — sussurrou Margaret —, por favor!
Bess sorriu, mas balançou a cabeça, usando os olhos para lembrar a irmã de
que sua mãe estava sentada bem perto delas. Tentou se concentrar no bordado. A
luz fraca da vela a forçava a apertar os olhos para enxergar a linha fina, e o esforço
começava a fazer sua cabeça doer. A irritação crescia dentro dela. Por que tinham
de arruinar sua vista e testar seus nervos com um trabalho tão entediante? Onde
estava escrito que ela, Bess, deveria passar tantas horas concentrada em um
trabalho tão exaustivo só para colocar algumas moedas no bolso da família? O
pensamento de que alguma dama rica, que sem dúvida passava seu tempo com
tarefas bem mais interessantes, enfeitava-se com o resultado do trabalho feito por
Margaret aumentou a raiva na cabeça de Bess. Por um segundo, não conseguiu
controlar seu temperamento, e naquele segundo uma onda invisível de pura energia
lhe escapou. As velas na mesa começaram a faiscar. E então, alimentadas por aquele
combustível rico, as chamas cresceram e cresceram, ficando mais brilhantes. Anne
se assustou e levantou-se de um salto. Margaret deu gritinhos de alegria.
— Sim, Bess! — gritou ela, batendo palmas. — Oh, sim!
A sala estava cheia de luz, como se cem velas estivessem acesas. As chamas
se erguiam altas sobre a mesa, ameaçando atingir o teto. John se levantou depressa,
e estava prestes a apagá-las com sua sidra, quando, abruptamente, o fogo da vela se
extinguiu. Na escuridão, Bess não podia ver o rosto de sua mãe, mas estava certa de